MIGUEL SANTOS
Acá el link de la entrevista completa:
http://www.codigoradio.cultura.df.gob.mx/index.php/palabras-urgentes/14101-julio-miguel-santos
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Cercanías
El poema está a tiro de
piedra
al filo de la hoja va
funámbulo;
iletrado y herido
cualquier suspiro
pudiera evaporarlo,
persuadirlo,
confundirle, detenerlo
hacerle regresar
y sólo con musa
llevarle a caer
caer
a
e
r
recaer
en tus cansados brazos,
y tanto bien pudiera
hacerle.
Mas cuidado
abrázalo en los labios y
no le tritures
resguarda su aroma
toma aire con él entre
los dientes
invítale a pasar,
atragántalo,
y pon a hervir el canto
en la hoguera donde
flotan los sueños.
El poema está ya en tu
cabeza
revela desordenados
hábitos,
amadas furias
y vago te confunde con
su nombre,
caballero seductor
tergiversa la realidad
igual a un bárbaro
sagrado,
empuña sólidas palabras
y desata su calor
¡paz, paz, paz!
No le evites
quizá la fortuna
se impacte contra tus
mientes
y aflore un sentimiento
de cosecha
donde era ciudad, o
tiempo
donde espacio, o
institución,
familia, inseguridades,
obligaciones.
El poema es talla sobre
piedra,
breve canal deshabitado
expuesto a la ruina,
rama pasajera donde
temblaron las aves
y se perdió el combate
del yasedijotodo,
todo lo que pueda
abarcar
la mortal contemplación
de un breviario,
tósigo instante de ser
humano
confundido y reticente hacia el destino.
Bien sabe el instinto
de la marca en la oreja,
del laberinto en la
mano,
o del ruido que se aloja
en el estómago de la
boca
donde se pronuncian
los aleteos del alma
cuando está contenta
y se goza en volar
como flecha perenne
¡vooooolaaaaaaaaar!
Para posarse en otros
ojos
y hablarnos de TÚ sin
conocernos.
Sesión de vuelo
De tu boca no sale nostalgia;
a medias cubro el tramo
que va de la puerta a la ventana,
así como tú cubres mis palabras
entre ojos y horizonte, a medias;
mientras un ave
por completo cierra el cuadro,
toma la orilla de nuestro ventanal silencio,
salta, quiebra la boca
y esperanza huye, de nosotros, por completo.
Vivero
Cuando
crezca
voy
a ser un árbol,
un
árbol es mirar al sol
con
ojos que raman,
ramar
necesita de tiempo,
ramar
las heridas hasta el delta,
ramar
con manos de mimbre,
ramar
tus muslos hasta encontrar el mar /
Voy
a ser mar,
el
mar es la canción indomable de los vientos,
ehecatlítmicas
melodías en fase lunar,
ehecatlítmicas
melodías en fase solar,
ehecatlítmicas
melodías en planetaria fase,
planetaria
es tu espalda cuando sale por el horizonte,
horizontal
indagación que se niega al silencio,
crepitante
fogata/
Voy
a ser fogata,
fogata
ojo, dérmica fogata,
fogata
convulsión,
convulsionemos
la historia
hasta
cambiarle el género,
género
de casualidades inofortunas,
inofortuno
el ojo del Pirata
cuando
escribe de sombras por la noche/
Voy
a ser noche,
mística,
insegura, curiosa,
alquimista,
elemental, necesaria noche,
nocturno
beberé bajo los puentes del eterno,
nocturno
vino cataré ¡salud!
Entre
las copas rebosantes del éter ¡salud!
Etéreas
miradas cruzaré
intentando
recordar mi nombre,
esa
errada palabra
tan
libre de culpa como el olvido/
Voy
a ser olvido,
olvido
nube en el corazón de las pirámides,
nube
en el corazón de las piedras,
nube
en el corazón de los hombres,
nube
en el corazón de las aves,
nube,
nube, nube,
presagio
de tormenta,
trueno
tempestad furiosa lluvia/
Voy
a ser lluvia,
recuerdo
lluvia,
la
lluvia son los muertos
que
bailan para el cielo,
en
proceso de lluvia estamos,
en
lluvias de recuerdos descenderemos,
los
recuerdos florecerán para que nuestros hijos crezcan,
crecer
nos traerá más lluvia, lluviar nos
traerá la semilla/
Voy
a ser semilla
semillaré
a la vera de los montes,
montaré
surcos que beban palabras,
palabra
raíz, palabra flor, palabra animal,
animaré
el paisaje como una chinampa
isla
flotante de interminables jornadas,
jornadas
vendrán en que nuestro cuerpo sea alimento
y
cure la fatiga de los hambrientos, así como la sombra de algún árbol.
Entre líneas
Me da vueltas la casualidad
y yo le sirvo, como cualquier otro,
inundado por el secreto afán de los placeres,
atado, más que a la palabra,
a la creación de un lenguaje,
a la exégesis del aroma en otros
ojos,
a la frágil tactilatura de los
instintos
y ¿cómo bien decirlo?
A las nocturnas prisiones
que se abren de piernas bajo la piel.
Mi bandera
Ya
ni siquiera es grito
de
tan grito
ni
rojo
de
tan rojo
es
otra poesía
es
otro el color
no
es pobre
de
tanto pobre
no
es nube
de
tanta nube
es
otro material
es
otra estatura
ni
siquiera frío
de
tan frío
ni
tampoco sueño
de
tan sueño
es
otra estación
es
otro silencio.
Debajo
la piel escribo
el
canto de la memoria,
un
lienzo que se rompió
a
medio paso del sol
y
a un reflejo de la aurora;
mano
que se lleva el río
dibuja
en el aire un puente,
el
espacio entre los dos
que
el tiempo no fracturó
ni
el miedo a reconocerte.
No
podría llamarse sustantivo
de
tan sustantivo
ni
odio
de
tanto odio
es
otra vida
es
otro el sentimiento
no
es religión
de
tanta religión
ni
alimento
de
tan alimento
es
otro dios
es
otra hambre
ni
llamarse riqueza
de
tan riqueza
ni
blanco
de
tan blanco
es
otra grieta
es
otro accidente.
Permite
izar la señal
de
la cicatriz sonora,
una
caricia que duerme
en
el velo transparente
que
al contacto sangra y llora;
lejos
se encuentra el mirar
de
lo que en verdad ocurre,
una
palabra confiere
en
pequeños caracteres
sonidos
que ascienden cumbres.
Tampoco
se pudiera nombrar luz
de
tanta luz,
ni
hombre
de
tan hombre
es
otro ciego
es
otra la especie
no
es verde
de
tan verde
no
es robo
de
tanto robo
es
otra nación
es
otro engaño
tampoco
nombrarle soldado
de
tanto soldado
mucho
menos hija
de
tanta hija
es
otro asesinato
es
otra esperanza.
® Miguel Santos
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