lunes, 30 de abril de 2012

Jueves 3 de Mayo en Palabras Urgentes: Rocío García Rey


presenta este Jueves 3 de Mayo de 2012
en VIVO a las 17 horas 
por Código DF


Este jueves toma la palabra la poesia de

Rocío García Rey


“Hay un miedo capaz de desangrar ausencias
hay un otoño detrás de las oficinas grises
y no acierto a repetir el nombre de la lluvia
y no acierto a ofrendarle mi desnudez a la noche
hay una ausencia de mi nombre
que llena de miedo a la tarde”.


Y nuestro Lavadero Editorial, Con tinta Roja y Notas Imprescindibles, sin olvidar nuestra tradicional Escritorpedia

 Una producción de la Secretaría de Cultura
de la Ciudad de México
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jueves, 26 de abril de 2012

Mónica Suárez presenta en Cada quien su boca de Palabras Urgentes (26 de Abril 2012)




MÓNICA SUÁREZ


En cajones cerrados

 

Los secretos construyen laberintos oscuros:

se alimentan de frases nunca dichas,

beben el aroma de la inocencia.

Los secretos levantan cuartos y pasillos inesperados,

ocultan las ventanas,

se tragan la luz y la tiñen de sombras.

Los secretos nos abren cajones en el cuerpo:

cajones que cerramos para poder vestirnos

y salir a la calle sin que nadie lo sepa.

  


Poema publicado en: Instrucciones para buscar en la niebla. Editorial Verso Destierro. Colección Las Cenizas del Quemado. México, D.F. 2011.

De sombras hecha

En memoria a mi querida amiga Florencia

 

Ando lenta y callada,

                              de sombra hecha.

Ando de soledades y de tristezas

con las manos atadas

                  con el nudo del llanto

                                         corbata puesta.

Ando llena de cantos

                        y de miserias,

de rincones sombríos,

              de muerte llena.

Ando oscura

             sin luna,

                    herida,

                                ciega,

con recuerdos rondando

como alma en pena.

                      Ando de sal vestida,

de piel desecha. Ando junto a los vivos

entre tinieblas.


Poema publicado en: Instrucciones para buscar en la niebla. Editorial Verso Destierro. Colección Las Cenizas del Quemado. México, D.F. 2011.

Estructura de huesos

Puedo morir con tanta luz

y sin embargo ciega
cuando se quiebra el tallo,
el tierno tallo, que en el corazón
apenas si retoña:
porque las nubes en el cuerpo ciegan,
con su dolor, la alegría de las venas
y la estructura de huesos
se resiente y cruje
y es como si lloviera
al ritmo del sollozo que viene en vaporosas nubes
desde el cielo del pecho a todas las arterias,
entonces,
todo se oscurece dentro
y esta corriente arrastra en su gemido oscuro
los brotes del alma que iban prendiendo hogueras:
semilla de luz desperdigada.


Poema publicado en: Instrucciones para buscar en la niebla. Editorial Verso Destierro. Colección Las Cenizas del Quemado. México, D.F. 2011.


La página que somos


Uno siempre está acabando
cuando empieza:
somos algo que respira y vive
o sobrevive de la herida anterior,
del segundo pasado, de la historia perdida.
Uno siempre está empezando
cuando acaba.
             Somos aire mezclado
entre la bruma.
Nada está dicho para siempre
y nos escribe todo la página que somos.
En la conciencia de morir, nacemos:
más abiertos los ojos y los brazos,
más abiertos los pechos y las bocas.
El nudo de vivir corre despacio
por la garganta
          siempre en peligro
de dar el paso en falso.

Nota: Poema publicado en: Instrucciones para buscar en la niebla. Editorial Verso Destierro. Colección Las Cenizas del Quemado. México, D.F. 2011.


El mundo de la noche

 Detrás de tanta sombra se concentra
toda la luz que el ojo no ha captado.
Una legión oscura se alimenta
del terror de la noche,
de sus ahogados síntomas del asco.
Entonces sus sicarios se concentran
en almacenar el miedo que sudamos,
en podarnos el alma con oscuras tijeras
y asegurarnos que la luz no existe,
que dejemos de buscar su pálido espejismo,
que es mejor abandonarnos en su corriente negra
narcotizado el cuerpo y la conciencia:
engañados como sea los sentidos
y la negrura propia se acrecienta:
nos arrastra por sucias callejuelas,
ríos de pestilente angustia,
calles de encadenadas piedras
hasta que el roce del arrastrar continuo
provoca sin querer alguna chispa:
un solo destello nuestra luz despierta
y el mundo de la noche se libera
de su ennegrecida carga de miserias.

Poema publicado en: Instrucciones para buscar en la niebla. Editorial Verso Destierro. Colección Las Cenizas del Quemado. México, D.F. 2011.

 

La humanidad aguarda

 

Sobre la cima del mundo la gente estaba
con un atajo de sueños en la mirada.

Llora que llora y llora la madrugada,
un grito rompe la noche, se desparrama.
El mundo tiene una herida por la que sangra.
Por los viejos caminos la muerte vaga:
viene cortando niños con su guadaña,
mujeres de tristes ojos miran su cara,
en multitud van los hombres para encontrarla.

Llama que llama, la llama de la muerte llama.
Duerme, duerme de nuevo, haz que se vaya,
que vengan los ruiseñores, que la palabra renazca
que la serpiente del odio no nos muerda la esperanza.
Duerme, sueña que puedes con tu grito derribarla.



Nota: Poema publicado en: Senderos de Dido. Poemario: Poemas al filo de la pluma, pp. 157 – 206. Antología Poética del Taller de Cartago, editado por la UNAM y la Facultad de Estudios Superiores, Zaragoza, 2007.



Los poderosos vienen

Al pueblo iraquí
Los poderosos se han reunido otra vez, vienen rasgando el cielo:
encúbrete, aldea,
que sus razones escupen fuego.
Los poderosos llegan en sus buitres de acero:
escápate, niño,
que la muerte no sepa que estás indefenso.
Los poderosos siembran en la tierra su infierno:
guárdate madre,
que tu vientre no sepa que es cementerio.
Los poderosos coleccionan almas como recuerdo:
ocúltate, hermano,
que tu cabeza no sepa que es ya trofeo.
Los poderosos no se detienen, cazan al vuelo:
cúbrete, hermana,
que tu cuerpo no sepa que es botín fresco.
Los poderosos jamás descansan, tejen y tejen cadena y cepo:
escóndete, padre,
que tu semilla no sepa que tiene dueño.
Los poderosos nunca nos mienten, llevan la paz del sepulturero:
escabúllete, vida,
que los poderosos te tienen miedo.




Poema publicado en: Senderos de Dido. Poemario: Poemas al filo de la pluma, pp. 157 – 206. Antología Poética del Taller de Cartago, editado por la UNAM y la Facultad de Estudios Superiores, Zaragoza, 2007.



Visita inesperada


Ayer me visitó Tiresias,
estaba ciego,
como están los hombres cuando nacen.
No me habló del futuro
ni predijo tampoco mi tragedia,
no mencionó a Edipo
ni recordó la suerte de Ulises.
Me vio con su mirada ciega
y se puso a llorar como si fuera un niño.


Poema publicado en: Senderos de Dido. Poemario: Poemas al filo de la pluma, pp. 157 – 206. Antología Poética del Taller de Cartago, editado por la UNAM y la Facultad de Estudios Superiores, Zaragoza, 2007.


Da miedo

 Qué miedo da morirse de repente
sin palabras hermosas que nos salven.
Yo de veras me he muerto muchas veces
con cada amigo que se marcha.
Me muero a todas horas lentamente
en cada ser querido que me deja.
Qué miedo da morirse sin saberse
con toda la soledad  acumulada
en el cuenco del ojo, tras la frente,
en cada imagen que en el interior estalla.
Da miedo esta manera de perderse
sin huellas de eternidad, sin decir algo.
Morirse así, sin más, tan mansamente.

 Poema publicado en: Senderos de Dido. Poemario: Poemas al filo de la pluma, pp. 157 – 206. Antología Poética del Taller de Cartago, editado por la UNAM y la Facultad de Estudios Superiores, Zaragoza, 2007.

Resistencia



A Javier Sicilia.



Desde la orilla del dolor salta el silencio.
                                                          ¿Habrá razón alguna para callar tu rabia?
                                                   ¿para morir también junto con lo que amabas?
Condenado al silencio te exilias de ti mismo:
                                                        ¿quién podrá soportar tan atroz balbuceo?
El dolor que se estanca como líquido viejo
sin poder derramarlo en la furia del verbo,
en las alas que dan las palabras sin miedo,
los poemas que sangran sus verdades y duelos.
                                              ¡Qué no te maten el alma los asesinos de cuerpos!
  


Nota: Poema publicado en: Poemas para un poeta que dejó la poesía. Antología, Literatura, Cuadernos EL Financiero, 2011.

 

 ®Mónica Suárez

martes, 24 de abril de 2012

Jueves 26 de Abril en Palabras Urgentes: Mónica Suárez


presenta este Jueves 26 de Abril de 2012
en VIVO a las 17 horas 
por Código DF

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Es el turno de las palabras urgentes de la poeta

Mónica Suárez


“Los secretos nos abren cajones en el cuerpo:
cajones que cerramos para poder vestirnos
y salir a la calle sin que nadie lo sepa”.


Y nuestro Lavadero Editorial, Con tinta Roja y Notas Imprescindibles, sin olvidar nuestra tradicional Escritorpedia

 Una producción de la Secretaría de Cultura
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jueves, 19 de abril de 2012

Venancio Neria presenta en Cada quien su boca de Palabras Urgentes


VENANCIO NERIA


¿Por qué volviste a mí?

A la Red de Mujeres que tienen algo para contar.

¿Porqué volviste a mí,
buscando compasión,
sabiendo que en la vida
le estoy poniendo letra
a mi última canción...?
José Alfredo Jiménez

¿Por qué volviste a mí, Atanasio Mancera? Tú, que no sabes quedarte, ¿por qué volviste? Mira, si ya tiré tu camisa y tu paño colorado, y hasta las sábanas que bordé para cuando me fui contigo; si ya no te queda nada, ¿por qué haces que tu caballo tome vereda para esta casa, donde me viniste a dejar hace más de quince años?, dizque con el pretexto de que mi hijo estuviera mejor. Estaba recién parida, de una semana. Nos viniste a entregar con mi madre; y nomás dijiste: “ahí vengo”, pero te estabas yendo; yo lo sabía y no te dije nada, me quedé nomás callada, viendo cómo te ibas. Agarraste como para la Vega y ya no volteaste. Dicen que te vieron entrar en la casa de esa que por “mal nombre” le dicen la “Nalga de Oro”; que no saliste en tres días, y se te oía cantar. Yo, Atanasio, cantaba contigo, como si estuvieras aquí junto, porque te conocía. Sabía lo que estabas diciendo, sabía también que en cada palabra, en cada canción estaba escrito mi nombre; que me llevabas ahí dentro como una marca, y bastaba que cantaras para que pudieras reconocerme.

Te fuiste muy pronto, ya me lo habían dicho; hasta tus besos me lo decían. Pero me encapriché contigo; dejé que me robaras y me llevaras más allá del Atorón, a tu casa. Me metiste a una troje para que allí naciera el hijo que me habías hecho. Nació. Tú como que te enojaste porque ya tenías muchos, los habías andado regando igualito que si fueran pólvora; pueblos colmados habrías levantado con ellos, nomás con haberlo querido. Pero, ¿quién sabe? Yo creo que tú nunca quisiste nada. Por eso se me hace extraño que vengas y traigas toda tu tristeza, a ver qué puedo hacer con ella. A mí, que te esperé tanto tiempo, que me ponía a cantar para que se hiciera de noche. Me asomaba a la calle a ver si venías, y nomás caía el sereno. Todas las noches que te esperé me daba frío, y el frío se me fue metiendo muy hondo.

¿Para qué vuelves ahora si ya no puedo recibirte? Vete, mejor hubieras dejado las cosas como estaban. ¿Para qué vienes a alborotarme, a meterme ansias de ti? Vete a cantar a algún palenque, apuéstale a un gallo giro y emborráchate a mi salud. Vete, Atanasio; aquí ya no te queda nada. Yo que creía que no ibas a volver para hacerme otro cogollo, me he dejado crecer en la matriz, con tu recuerdo, un tumor que me matará cualquier mañana, cuando amanezca.


Anocheció Temprano

Anocheció temprano el día que te enterramos, papá.
Trajimos en una caja de cartón,
                  papel picado y cal en polvo,
para ahuyentar la culpa del lecho de tu encierro.
Te pusimos entre nardos y cuero pitiado,
la congoja que nos consagró el descuido.

Llegamos en manojo a socavar la tierra:
imposible matriz,
capullo,
vientre combo de una madre que no quería reconocerte.
Regamos con tequila y sal la orilla de la fosa.
Tus mujeres hicieron cruces con saliva
en los postigos del tronco que es ahora tu caja.
Qué muerte más hermosa, si no fuera la tuya.

Por las heridas de bala te manaba sahumerio
y el tufo herrumbroso de los besos
que un día
      recogiste entre maizales.
Te vestimos de charro
y te arrojamos puños de tierra
con sangre arrodillada.

¿Qué brotará, Señor, del tepetate, después de esta vigilia?
¿Quién habrá de llenar las noches de este pueblo
del susto de un caballo negro,
que sigue el rastro de una mujer en pos de tus espuelas?

¿Dónde voy a encontrar tus ojos,
hoy que la muerte
canceló los astros que habitan la negrura?

Nunca aprendí a tirar manganas, papá.
No montaré tu dosalbo en una cala de domingo.
No cerraré los desfiles como tú:
sobre azabache y torbellino de banderas.
Nunca cantaré como lo hacías, papá.

Nada de lo que queda se te parece;
sólo subsiste soledumbre
y el rescoldo de los odios de San Dios,
que se ha empozado como a la incuria,
sobre este pueblo
donde nos crece soterrada
la andancia del olvido.

Han venido desde más allá
donde alcanza la mirada,
a comprobar que es cierto;
nadie lo hubiera creído
de no ser porque enterraron sus dedos
donde te dieron bala.

Me seguirás haciendo falta, señor:
arca de alianza entre mi madre y tus pupilas,
torre de amor desbarrancado entre palomas,
águila negra que desciende
   sobre el origen de este nombre
que me puso mi madre intentado detenerte.

Soy yo, el hijo que le hiciste a Antonia;
levántate,
abre los ojos,
te llamo desde el hondo dolor que apuran los cuchillos.
Sacúdete;
di que es mentira el tizón herrumbroso de estas horas,
di que la noche vendrá cantando desde tu boca,
di que son mentira estos nardos que ahogan la esperanza,
dime que sólo estás
durmiendo la mona y la tristeza.

Urge la noche, papá.
Traigo insaciable codicia del fuego de la calle,
pero proclaman que el odio ronda,
que a mi también me cercarán antes que caiga esta luna;
pero si toca,
qué más da, que sea como al destino.
Que venga la muerte abierta de las zancas;
que sea,
pero si es,
que manos de mujer me maten.


    
Trastumbo

- l -
Rabioso entre canícula y tristeza,
te trajeron ayer
sobre una recua de águilas y alondras degolladas.
Vinieron tus mujeres
y te bañaron con r´antho,
con padrenuestros
y con lágrimas que guardaron
para el día de tu regreso.

Te esculcaron el recuerdo,
te trasijaron para intentar toparse en ti,
y costó trabajo
hallar las huellas desbocadas de sus besos,
esparcidas al voleo,
por toda la piel umbrosa
que te dieron las vigilias cabalgadas con furia,
sobre sus ancas de jaurías y brama.

Trajeron hojas de aguacate,
azahares y ruda;
trajeron manzanilla y siempreviva
    para sanar tus ojos.
Te abrieron los parpados a la fuerza.
Sé que hubieras querido guardarte todo,
quedártelo dentro para que nadie lo tocara;
pero ellas vinieron cargadas de ansias y cuestiones
a querer que habitaras
el último desamparo de sus insomnios y velas.

- ll -
Los muleros te miraron, por el monte,
pasar como pasa el espanto;
llorando vinagre,
bebiéndote el aluvión del abandono despeñado.

Dicen que te vieron anancarla,
que la amarraste a ti con festones y pájaros azules;
que saliste a galope, papá,
sobre los rastros que dejó San Dios,
el día que le vinieron el dolor y las arqueadas.
Cuentan que cuando te la robaste iba cargada;
que te aferraste,
sólo porque en sus adentros fue fundada la tristeza.

Te la robaste enrebozada al toque de ánimas,
y las ánimas la atajaron,
le cercaron los atisbos para entregártela,
y ella lloró seca y copiosa,
para adentro,
sabiéndose tuya
desde todas las ventanas abiertas del pueblo.

- lll -
Pero vinieron a encontrarte,
te venadearon camino del jagüey
santiguando la tierra con bala y mentadas.

Tuvieron que abrirte en canal
y desahuciar sus sentidos,
para poder arrancártela.

Yo la habría llamado madre,
con tal de beber de sus pechos
anochecidos borrones de astros diamantados.

Debiste traerla hasta la entraña del monte,
encerrarla entre azadas y machete,
para que nadie pudiera segarte la esperanza.

- IV -
Anoche cuando te trajeron,
hubo que refregarte el descuello
para desenterrar su sangre mezclada con la tuya;
me busqué a mí entre los rescoldos, papá,
y no hallé sino el ahogo que encontraste
en pos de su entresijo.

Esta mañana
quemaron la casa donde naciste;
vinieron desandado tus pasos,
queriendo encontrar ocultas claves
entre las huellas herradas de tu caballo dosalbo.
Hurgaron entre las pacas y sábanas de la finca;
querían saber cómo habías hecho
para inundar de apetito los balcones,
las naguas,
las alcobas prendidas,
y no encontraron nada, sino tu sombra
envuelta en mala sangre y cardizales.

- V -
Después de trastumbar el olvido,
la noche se enciende, papá.
Tú no la preñaste,
pero mis hermanos trajeron su palabra
y me contaron que la criatura que llevaba
tendría tus ojos,
tu estatura
y tu misma sangre.
Pero ya no hagas caso.
Voy por el mariachi;
regreso a acomodarte la mortaja.



®Venancio Neria