lunes, 30 de junio de 2014

Lunes 7 de Julio en Palabras Urgentes: Miauricio Jiménez "Moroco"

presenta este Lunes 7 de Julio

en vivo a las 17:30 horas por


Estará con nosotros 


Miauricio Jiménez "Moroco"

que viene por su segundo Round en nuestro programa..


Quiero descontextualizar el colchón,
dejemos afuera los dolores del mundo,
que sólo quepan entre nosotros
los motivos para quedar más juntos.


Además de nuestras secciones de siempre:

Cada quien su boca
Notas Imprescindibles
Escritorpedia

Conduce
Andrés Castuera-MIcher
Palabras Urgentes
Las escritoras y escritores tienen la palabra.


Una producción de Código CDMX.

Ricardo Suasnavar presenta en "Cada quien su boca" de Palabras Urgentes.



RICARDO SUASNAVAR



Tal vez nadie sepa quién fue Chucho Anaya
Pero eso es natural; no fue un hombre destacado.
Le tocó ver los lagos recién exprimidos,
la inmensa cuenca vuelta canica vacía
Un asoleado y polvoso Nezahualcóyotl
que no tiene nada qué ver con el rey.
Una ciudad que brotó de la inmundicia,
que de la basura desenterró su dignidad.
Chucho era un niño cuando llegó a esas tierras,
las calles eran densa polvareda
y los postes de luz semejaban crucifijos.
Por los senderos no había más que pobreza.
no había más que aceptar la grava ardiendo
de esa tierra arrancada a la geografía,
extirpada de su función correcta
y puesta a funcionar de ciudad perdida.
Chucho caminó las veredas zarrapastrosas
sus piernas de tanto andar la tierra y arar
los caminos, de tanto vagar por donde
todavía no hay nada, por estos callejones
olvidados de Dios y de los mexicanos,

 Ahí tienen que iba Chucho por el terrerío,
Chucho siempre murmuraba al caminar:
“luna de la mañana, conejo aturdido tócame
 devuélveme a mi pueblo que ha quedado tan lejos
escúchame, lánzame contra el suelo de la milpada,
persígueme como el cacomixtle al huidizo roedor
cázame como los mendigos cazan siempre el día
siguiente, rómpeme las costillas, húndeme en esta
tristeza que nada hace sino joderme siempre un poco
la garganta, todos los días, no sé si es tristeza
o es este frío del llano porque nada está construido,
nada puede erigirse en el terreno de los buitres.
Hace calor: a ver si no se deja venir la lluvia
tendría que contlapachearme en algún tejado,
tal vez el de Juan el jumilero que es el más cercano,
a ver si no me corre por andar siempre diciendo
que lo que dice sobre Dios es pura pinacatada,
peregrina y pípila idea que no lo deja pensar.
Para mí que el cielo está vacío, no hay más que nubes
y aviones a chorro que lo atraviesan  y dejan líneas,
algodonosas líneas que son siempre blancas ovejas”
Ansina mentaba siempre Chucho en la vereda.

Chucho vivía de vender timbres puerta por puerta,
puerta por puerta tocaba y comprobaba la inutilidad
de su invento eléctrico con doble zumbar
-Ding-dóng, ding-dóng, ding-dóng-
porque a él le abrian aunque la puerta no tuviera timbre
porque en estas calles la gente se llama a gritos
de cualquier manera, nadie necesita un silbido artificial,
ding-dóng, para salir a atender los chiflidos de afuera.
El negocio no iba a prosperar, y qué más daba que Chucho
caminara todas las tardes ofreciendo su ingenio.
Chucho acabó de estibador en una fábrica de Vallejo.
No fue un hombre destacado pero ¡carajo! qué más da
si a este país lo que lo sostiene no son los prohombres
famosos de los libros y las fiestas patrias, las vedettes
de la historia que no dejan más que el nombre en realidad.
Los castillos de varilla del país son los que trabajan,
los hombres como Chucho de los que nadie nunca
                                                         [se va a acordar.




Sombra de mi sombra

No la invoco
ni le cuento su nombre a los extraños
pero sé que mi sombra esconde un secreto
una negra engañosa impenetrabilidad,
una duda,
              un desacuerdo,
un territorio indómito y salvaje
que les hace dudar un instante
 antes de acercarse.           --

Sé que ya lo observó Eliot
pero vale la pena repetirlo:
Tu sombra por la mañana
               siguiéndote los pasos.
Tu sombra cuando atardece
               irguiéndose a tu encuentro.
A veces sueño que mi sombra no me sigue
se separa, se camufla por ahí
          mi sombra tiene una vida secreta.
Una vida que le hace olvidarme
                aunque sea por un minuto.
No debe ser facil andar tras-de-mí.
Tener que andar recargada
                   en los botes de basura
                          en las esquinas
               los ceniceros las tabernas.
Si yo fuera mi sombra
                también me echaría a volar
           de vez en cuando.
Sobre todo por las noches cuando las farolas
pueden crearme una sombra artificial.
              Estoy seguro: cuando duermo
mi sombra se va de regreso a su tierra
porque las sombras deben venir de algún lado
mentira que sean sólo nuestra propia refracción.
Las sombras nacen en un mundo aparte
                        paralelamente
Eso sí, surgen al mismo tiempo que nosotros                           
y nos son asignadas. Se parecen a uno
                   por puro accidente.
Nuestras sombras padecen este mundo.
                        no tienen la culpa
de tanto tiroteo de tanta confusión de tanto
                                      tirano.
Estoy convencido de que si las sombras pudieran
dejarían para siempre algunos cuerpos.
O díganme ustedes:
                ¿quién quisiera ser sombra
                 de Enrique Peña Nieto?
Las sombras no son un recuerdo
                             ni un fantasma.
                         No.
Son una presencia
                         una otredad
una voluntad y una mente ellas mismas.
Por las tardes, por ejemplo, si pones atención
puedes escucharlas murmurar
con su voz tan sombra y tan tiniebla,
                  se parecen a algunos humanos
de negra máscara contra su misma vida
              de negro pasamontañas del sureste:
"Nosotros nacimos de la noche
                             En ella vivimos
                           Moriremos en ella.  
Pero la luz será mañana para los más."
La misión de las sombras se parece a aquellos
            que tomaron las armas y las soltaron
que tenían dignidad, y se las quitaron.
Tampoco en los indígenas repara nadie.
¿Pero cómo se sentirá andar sin sombra?
Es como perder a la mitad de uno mismo
la mitad del ardiente amoroso loco espíritu
loco espíritu de aliento de notas
alentadoras notas dulces de la lira de Orfeo.
La sombra es la guardiana de la historia
y a diferencia de nosotros
             ellas sí saben hacerse una sola
A veces deciden atacar
Todos conocemos el ataque de las sombras juntas
Pero no sabemos nada de su nombre                      
Es algo más que un presentimiento,
lo más cercano a su natura sería mentarla nostalgia:
De lo que fuimos.
                     (de lo que somos).



Conversación en el SEMEFO


Primer Cuerpo
Quién iba a saber que a esa hora tu cuerpo
ya había sido clasificado, “DESCONOCIDO ”,
decía la etiqueta que colgaba de tus pies.
y tu rostro, oh tu dulce rostro calcinado
por las llamas del plomo y el olvido
conservaba un amargo rictus de dolor:
como si la muerte te lastimara un poco
o una abeja te aguijoneara, infinitamente.
Qué tristeza tu cuerpo en la plancha
como un maniquí que será descartado.
Y la calle era como un suspiro a solas
y tus huesos rotos sonaban en las banquetas
y no podía sino imaginar tu sangre
serpenteando entre las veredas de la ciudad
tapizada de anuncios irreales:
“la tasa de homicidios ha disminuido
en un treinta y siete por ciento”,
“hemos recuperado esta ciudad
por tu seguridad y la de tu familia”
pero aquí no hay luz, no hay pero que valga
la muerte sigue agitando el agua en calma.
No todos hablamos el lenguaje de las balas
pero ellas se hacen oír con su terrible tornado
no se dejan ignorar, no se hacen a un lado,
el sonido de una bala no sabe de palabras
y la muerte no sabe de inocencias.
Pero no podemos callar, no podemos.
Hablar es nuestra única obligación, gritar:
¡muerte! ¡robo! ¡extorsión! ¡plagio!
de otra forma nuestro oficio no tiene objetivo.
El silencio es un privilegio de las piedras
un derecho que poseen los árboles y las plantas
pero no los poetas, no los escritores.
El poeta que ve muerte y calla, que ve sangre y calla
no es poeta.  No ama al oficio porque no ama a la vida.
No hay diferencia entre los versos y los días.
La poesía y la realidad están hechas de la misma
                                                                 [sustancia.




Segundo cuerpo

En su habitación suena un réquiem
después de todo
                           ¿qué otra música podría escuchar?
un réquiem es lo único digno
                                               para la escritura de un poema
de este calibre
                       (con calibre no quiero decir:
                                                                    potencia de fuego
sino potencia verbal
                                 capacidad de desgarramiento
  de las palabras proyectiles sin destino fijo.
capacidad de golpe contra las conciencias pétreas)
En realidad hubiera preferido escribir
                                        sobre cualquier otro asunto
dicen que los mejores poetas son de tiempos adversos
                                     pero
                                   ¿quién dijo que él quería ser poeta?
hubiera preferido escribir de amores y bellos atardeceres
No hablar de sangre y miedo, de toques de queda
                                   de los abusos de un soldado
que siente que un arma lo vuelve plenipotente.
de periodistas muertos con la libreta en las manos
                                                    de niños famélicos
que se meten a sicarios.
de madres huérfanas de hijos que guardan en su pupila
todas las tonalidades del azul.
de capos más conocidos
                                  que el temible presidente municipal.
Cómo quisiera no escribir de todo esto.


® Ricardo Suasnavar


martes, 24 de junio de 2014

Lunes 30 de Junio en Palabras Urgentes: Ricardo Suasnavar

presenta este Lunes 30 de Junio

en vivo a las 17:30 horas por


Estará con nosotros 


Ricardo Suasnavar


con lo más incendiario de su poesía...


La misión de las sombras se parece a aquellos
           que tomaron las armas y las soltaron
que tenían dignidad, y se las quitaron.


Además de nuestras secciones de siempre:

Cada quien su boca
Notas Imprescindibles
Escritorpedia

Conduce
Andrés Castuera-MIcher
Palabras Urgentes
Las escritoras y escritores tienen la palabra.


Una producción de Código CDMX.


lunes, 23 de junio de 2014

Jorge Fonseca presenta en Cada quien su boca de Palabras Urgentes (23 Junio 2014)


JORGE FONSECA




De: Tú, yo, nosotros
Yo me dejo ser simplemente en tus brazos, escapo del tiempo escuchando de cerca cómo late tu pecho y exploro tu piel dilatada que se extiende como un mar abierto, en el que me sumerjo sin miedo, sin pensarlo, pero corriendo el riesgo de sucumbir ante el meteoro, náufrago anegado en tus brazos. Yo tengo todas las palabras del mundo, en mis bolsillos guardo adjetivos que saltan como luciérnagas emanando luz propia, y con frecuencia olvido en los chalecos y abrigos frases inútiles que el mundo no entendería o que simplemente tendrían sentido en un sueño o que sencillamente fueron concebidas para eso, para ser olvidadas, para ser apuñadas como viejos tíquetes que han perdido su finalidad, su color, tan sólo en un momento marcado para siempre por el olvido. Yo busco noche y día palabras para nombrarlo todo, para definirte y definirlo todo, para otorgarle una voz a las cosas calladas, para salpicar de color los objetos olvidados. Puedo extraer de los libros palabras maravillosas como si de un mago y su sombrero se tratara. Puedo tejer poemas interminables, unos más bellas que otros. Es como si las palabras rebosaran los vasos comunicantes de mis poros, como si en mi pecho las palabras germinaran  como semillas de poemas inconcebidos, inéditos, aún por nombrar.


***






Luz de luna
Luz de luna
luna antorcha, luna llena,
resplandece tu sonrisa
cuando cruzas por la noche
cimbrada de estrellas.
Luna plata, luna esfera,
luz de luna en las cisternas,
vas mostrando entre las sombras
de la noche siniestra,
el secreto develado de tu cara nueva.
Luz de luna,
y pensar que sólo eres un trozo
de piedra o de estrella o el ojo ciego
de un dios que nos observa.
Luz de luna, luna tierna,
que sólo es para ti el canto del poeta,
que arrastras con el tiempo
tu historia de leyenda.
Canta para mí esta noche luna,
luz de luna, luz entera
y serán mis versos para tí
desde siempre, hasta que muera.


De: Coplas del alma
X
Para tus pies la tierra,
el agua para tus manos,
para tus ojos el cielo,
el fuego para tus labios,
pa’ tu sonrisa la luna,
la lluvia para tus brazos
para tu pecho la noche
para tu pelo el verano.

XVIII
Si yo lo pudiera todo,
te regalaría el mar
tan sólo por tu sonrisa,
tan sólo por tu bondad,
porque por sólo mirar
la luz que brilla en tus ojos
morenito de mi alma,
te lo juro por mi vida
que yo lo dejaría todo.



***






La lluvia
Sin duda, uno de los espectáculos más asombrosos que pude presenciar en mi infancia fue el de la lluvia. Cuando a finales de junio los grandes aguaceros se dejaban caer, anunciados por un viento agradable que apaciguaba el calor tropical de la costa, todos los niños y niñas del barrio oriente, el barrio junto al enorme e insondable cocal, salíamos corriendo y gritando sin que ninguna madre pudiera persuadirnos de mantenernos resguardados ante la peligrosa tormenta, que amenazaba constante con un estruendo de cañones y batallas desaforadas en la profundidad del cielo. Repentinamente todo se anegaba a la vez que de manera paulatina el campo, antes árido, ahora reverdecía sin pudor alguno, tapizando a más no poder, los potreros de hierba fresca y flores amarillas. Las altas palmeras hacían las veces de pararrayo y no era raro encontrarse docenas de estas chamuscadas, despelucadas o hechas tiza, después de la lluvia, como cuando las viejas milpas son consumidas por el fuego en la roza de la tierra y sólo queda el cañajote calcinado y prieto en pie.
Lo más asombroso, quizá, de todo este espectáculo era cuando el río se desbordaba y amanecíamos sin darnos cuenta con el agua colándose por puertas y ventanas; cuando nos percatábamos de ello, la corriente había hurtado ya gran parte de los trastos de la cocina y pocas cosas podían salvarse de los arcones, para ser colocadas en el tapanco. Recuerdo que en los días de lluvia apretada, mi madre nos cocinada avena caliente y galletas de maíz tostado horneadas con manteca de coco. Como no podíamos salir, mis hermanos y yo nos la pasábamos en casa, pero mientras ellos se inventaban juegos para matar el dilatado verano, yo me la pasaba deleitado con el espectáculo de la lluvia, capaz de transformarlo todo de la sequía a la abundancia, de la tranquilidad al meteoro, de la paz al desastre inminente. Esas lluvias junto al mar no tienen parecido igual, encienden resplandores de fuertes martilleos de hierros dentro de una oquedad profunda, esa lluvia es capaz de partir el cielo en mil pedazos de manera literal y su fuerte chapoteo se deja sentir tanto en la arena como en la piel violentamente; el canto de la lluvia sobre los tejabanes desprende un aroma a eras húmedas, a surco mojado, a tiempo propicio para la siembra y para la abundancia de ganados.
Mi vínculo con la lluvia debió ser a causa de que nací un agosto de lluvias torrenciales. Mi madre al sentir las urgencias del parto tuvo que enviar al tío Gerardo, que en ese entonces apenas era un niño, a buscar una partera en medio de una inundación que no sólo azotaba al pueblo sino a la región completa y bajo el riego de ser devorado por una jauría de perros hambrientos, pudo dar con Petra, quien años después me contaría riendo, que nací ensangrentado, con los ojos abiertos y chupándome con ansias ambas manos en un gesto de hambre, justo antes de que buscara ansioso los pechos de mi madre. Mi abuela Bertha me contó, además, que nací en luna tierna, que mi debilidad y flaqueza se debían ciertamente a la influencia de la luna, capaz de volver locos a los hombres más fuertes, o melancólicos a los más firmes de carácter. Menudo augurio haber nacido hambriento, en medio de una torrencial tormenta, en luna tierna. El resto, sin que ustedes tengan que enterarse de ello, es que, como bien se lo temía mi padre, me convertí en poeta, que ahora escribo poemas y prosas bajo esta lluvia ácida gris citadino, añorando a cada paso mojado mi río, la profundidad de mi cielo a campo abierto, el aroma a canela, a manteca de coco, a surco mojado, pero sobre todo el estallido del trueno y el infinito espejismo del mar fragmentado en mil pedazos.

***


® Jorge Fonseca


lunes, 16 de junio de 2014

Lunes 23 de Junio en Palabras Urgentes: Jorge Fonseca

presenta este Lunes 23 de Junio

en vivo a las 17:30 horas por


Estará con nosotros 


Jorge Fonseca


compartiendo algunos de sus textos.

Yo tengo todas las palabras del mundo, en mis bolsillos guardo adjetivos que saltan como luciérnagas emanando luz propia, 
y con frecuencia olvido en los chalecos y abrigos ...

Además de nuestras secciones de siempre:

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Conduce
Andrés Castuera-MIcher
Palabras Urgentes
Las escritoras y escritores tienen la palabra.


Una producción de Código CDMX.

martes, 10 de junio de 2014

Lunes 16 de Junio en Palabras Urgentes: Alexander Bernal, cantautor.

presenta este Lunes 16 de Junio

en vivo a las 17:30 horas por


Estará con nosotros el cantautor 

Alexander Bernal



en un acústico con sus mejores composiciones...



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Andrés Castuera-MIcher
Palabras Urgentes
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lunes, 9 de junio de 2014

Arturo Sodoma en "Cada quien su boca" de Palabras Urgentes (9 Junio 2014)


ARTURO SODOMA



Preguntas
Pregúntale a las hojas por qué las nubes olean cuando caen los párpados de los árboles, por qué las manos tiemblan cuando tocan tus lágrimas y dentro de mí llueve abril con sus ocasos indiferentes sobre los parques; pregúntale a mis llagas  por qué el humo se pasea por debajo de nuestros rencores  y brota como barco de papel en el aire y sólo te tengo a ti, con tus labios de flor que envejecen, con tus ojos de agua y tierra, con tu lentitud para ver la luna en el sueño de las hadas ciegas.
Pregúntale a Dios por qué con el tiempo nos vamos entristeciendo con arrullos de soledades de puertas ajenas, con charcos que no reflejan nuestros rostros tiesos de lodo y frío.
Cuando lleguen las albas silenciosas y de la tierra no florezca nada más que perfume de piedras abandonadas, pregúntale a mis huesos por qué en día lluviosos hueles mi nombre.

Fría
Fría: como el infierno en los ojos de los seres divinos.
Fría: como el color de la sangre de las aves cuando sus nidos caen en la tempestad del cielo.
Fría: con ojos enormes y dolientes, negros como la sombra de los parques que duermen.
Fría de amor y fría de miedo, de soledad de mí, y de mi olvido.
Fría: como la blanca desnudez de la nieve, como las estatuas de los santos colapsadas mirando el infinito.
Puedo decir que la amo, pero ella es fría: como la muerte.


  
Ausencia de ti
Una sonrisa como la tuya de aguafría,
unos hombros como los tuyos de aguatierra,
unos ojos como los tuyos de verdeagua.

Así de sencillo para saber tu nombre,
así de sencillo sopla el viento de la noche,
así para deletrear tu espalda con mi mano
y así conocer el enigma de tu piel.

Me hace falta tu cuerpo de ausenteluna,
me hace falta tu boca de lunatibia,
falta me hace tocarte con voz de lunallena.

Y construyamos el oleaje de los mares
y escuchemos a las nubes en el cielo
para nunca a solas tener que decir
lunafría, almatierra, ojitriste, aguallena, tibiapiel.

Sobre la voluntad
Voluntario de los tulipanes monocromáticos,
de las espigas de trigo,
del llanto de los enfermos,
de las sonrisas de los perros rabiosos.

Voluntariamente he elegido el camino sordo,
la callada boca de mujeres eclesiásticas
y las patadas de elefantas en brama.

Voluntario de todo,
de las vacunas antiestrés,
de los cielos hermafroditas,
del fomento a la lectura religiosa,
de los miércoles de plaza,
de las hormigas que se alimentan de sus hijos,
de los hijos de las hormigas que alimentan a sus madres,
de la noche que llora canciones de amor,
del amor que llora en la noche.

Lo único que no permite mi voluntad
es el silencio de los pasos cuando te alejas de mi vista.
Voluntario de todo, menos de tu partida.



Manos

Tengo las manos
tristes y vacías.

Intento reposar el dolor de mi alma
en la sombra de su cabello.

Quisiera besarla en minúsculas porciones
de agua cristalina.

A lo lejos un niño muerto
la mira.

Tengo las manos
tristes y vacías.



Poema para una mujer que no habla

Eres hermosa como el humo de los barcos que cruzan el pacífico
como la vértebra de la esquina rota
al igual que la canción nunca cantada
o la oración de los mudos
así de hermosa eres

Hermosa
abril que llueve y no deja de florecer charcos
caída y callada

Afonía que termina al llegar al infinito
Complejidad del perfume transparente

Liadísima cabellera
mar destierro
Hermosa y desnuda ante la pupila porosa del concreto
hermosa y constelada pincel de trazo firme
hermosa y fugaz trino de avión solitario

Hermosa
Con ojos que quieren decir algo
Y se quedan quietos
Como reloj en letargo
Como sinfónica en silencio

Hermosa y callada
Callada y caída
Como el mutismo de la nieve


Aviso oportuno
Se busca musa:
Esquizofrénica                   anoréxica                  bulímica                  mitómana
Congresista
o alquimista

Con voz rocosa
o de piso pulido

Ojos grandes
o con ojeras de pozo petrolero

De infinito pestañeo
o con párpados de ventanabierta

Con corazón de almanaque mundial y grandes nalgas y senos profundos
(de preferencia con pezones de estrella polar)

Obsesiva                  maniaca                   incoherente                      infrarrealista                                    ultraísta                   surrealista estridentista                                    dadaísta

Empacadora de carnes frías
o vendedora de cosméticos (da igual)
Con caries
o con sonrisa de pez globo
Excéntrica
o dogmática
Emprendedora con visión del futuro
o con un pasado incierto
Que maneje con gran maestría el colchón
Especialista en divagación extrema y en movimientos ondulantes

Que tenga auto
o bicicleta
o piano de ruedas y motor diesel
Que mida lo que mide una galaxia
Que llore hasta mojar el paradise club de los pordioseros
Que grite como lo hacen las estrellas
Minimalista
o barroca empobrecida

Se busca urgentemente musa
Amante de los parques solitarios
Que consuma whisky de segunda mano
Y se drogue con arponazos de melancolía dominguera

Contratación inmediata sin cartas de recomendación
y sin exámenes psicométricos

Lobas abstenerse de mandar currículum
Se pagará con metáforas que no son metáforas
y con palabras que llenan el infinito



Angustia
De qué sirve rasurarse sobre las heridas
acuchillarse con las colas de los zancudos
vivir de instantes prófugos y rectos
de qué sirve elegir al carnicero
al presidente o al sacerdote de la parroquia
de qué sirve  comer con postura de sicario
si esta puta angustia no deja  de atropellarme
no deja  de lamer la suela de los zapatos
de qué sirve comprar tickets  de primera fila para ver a Roger Waters
de reventar condones en el sexo de las arañas
de que putas sirve ahogarse en los escusados
abalanzarse contra las paredes como si ellas tuvieran la culpa
DE QUÉ SIRVE EL PIANO O LA CONSOLA DEL RECUERDO
EL JUGO DE CORAZÓN O EL SIMBOLISMO DE LAS TARDES
mañana me reventaré el alma con el molcajete
mañana caminaré con la nariz para reconocer el olor del polvo
mañana me volveré a preguntar:
 de qué sirven las afores  y las lapidas
los calcetines y los jalones de cocaína
de qué sirve
si cuando la angustia te toca
 la muy puta no te deja 

XX:
Recuerdas esos días en que los alcatraces del parque hundido entintaban tus pies y tú volabas sobre de ellos cual soberana mariposa vuela por su reino de locura y arrebato y yo estiraba mis brazos para acogerte como aquella manzana que ha caído del árbol y ha sido mordida por la serpiente pero menos por mi boca que desea ser un trozo más de tu alma.
XX, recuerdas la lluvia que transportabas en el cabello el día sábado en que los paraguas oxidados dejaron de funcionar, esa lluvia tocó superficialmente tu piel, hoy bajo el sol tembloroso de febrero, este sol que no se define frío ni oscuro, este sol que calcina pero no calienta, este pedazo de huevo duro, te pido ser esa lluvia constante que como flujo de río arriba te acaricie vello por vello hasta aprenderme el nombre de cada uno de tus poros y pronunciar con megáfono a tu oído, quiero cogerte hoy viernes , hoy en que los policías bancarios son cada vez más gordos y las secretarias de los diputados del PAN más putas, hoy que es el día en que procrearemos al nuevo mesías, al que vendrá a liberar a este mundo jodido de religiones y odio, hoy en que tus ojos son libélulas diabólicas en busca de un exorcismo.
XX déjame llevarte de la mano a ese sofá viejo y montémonos en él como si fuéramos relámpagos que cabalgan en la tormenta, un par de niños que juegan a formar quimeras.
Silencios que se encuentran con el eco y se repiten una y otra vez: El amor esta en tu boca, el amor esta en tu boca, el amor esta en tu boca, el amor esta en tu boca, hasta que desaparece y se escuche de nuevo el sudor que caerá como torre de nueva york después de un ataque terrorista.

Poquita fe

Si tuviera un navío llevaría tus ojos a pasear
A los rincones del universo donde flotan los espíritus
Que no tienen casa ni ombligo
 Si tuviera manos  tocaría el sol
Para sentir el calor
Y dártelo como golosina en la boca
 Si viviera en el lado sur de la calle
Ahí donde no se le permite entrar
A los indigentes ni a los humanos
Con el pecho zurcido
Recolectaría flores para que todos los martes
Tuvieras pétalos en tus vestidos
Pero vivo en el norte
En donde florecen muñecas
Sin cabeza
Sin corazón
 Si pudiera hablar te diría
El Cantar de los cantares
Mientras mis lágrimas
Caen al mar y lo convierten en vino
 Pero no tengo ni pies
Ni cabello ni píldoras para no tener pesadillas
Ni rincones abstemios de muerte
No tengo sombra para amparar tu cuerpo de las balas
Que caen del cielo como escupitajo de Dios
Ni agua para quitarles la sed a los perros que me siguen

Si tuviera una sonrisa estaría dispuesto
A clonarla para que todas tus mañanas
Recuerdes que un poquito de fe
Puede exorcizar al demonio
Que tenemos dentro



® Arturo Sodoma