miércoles, 28 de agosto de 2013

Lunes 2 de septiembre en Palabras Urgentes: Laura Rojas del Toro


Presenta este Lunes 2 de Septiembre de 2013
en vivo a las 17:30 horas porCódigo DF
Estará con nosotros la poeta 
Laura Rojas del Toro



Cometí un crimen: 
me enterré los ojosen el cráneo 
 para espiar mis adentros."




Ademas nuestras secciones:Notas ImprescindiblesCada quien su boca y la Escritorpedia.

Una producción de Código DF.
Conduce Andrés Castuera-Miche

rhttp://www.codigoradio.cultura.df.gob.mx/index.php/palabras-urgentes

lunes, 19 de agosto de 2013

Lunes 26 de Agosto en Palabras Urgentes: Anne Yvker, cantautora.


Presenta este Lunes 26 de Agosto de 2013
en vivo a las 17:30 horas por
Código DF


Estará con nosotros la cantautora
Anne Yvker

quien nos presenta, entre otras canciones, su nuevo sencillo "Nada que ver"



“El cuarto vacío, 
una historia aburrida
nada que ver
tantos recuerdos que vivo en mis sueños
nada que hacer
hay días que no quiero subirme al mundo
hay veces que no puedo ni ver mi rumbo..."



Haz click en la página de nuestra invitada para conocer más de ella y  su música:
http://www.anneyvker.com/

Ademas nuestras secciones:
Notas Imprescindibles
Cada quien su boca y la Escritorpedia.

Una producción de Código DF.
Conduce Andrés Castuera-Micher


Davo Valdés de la Campa, presenta en "Cada quien su boca" de Palabras Urgentes. (19 Agosto 2013)





DAVO VALDÉS DE LA CAMPA

Poema IX
de mi libro Ignoto (Secretaría de Cultura de Morelos, 2013)
A María Sabina
Soy el hombre que llora
estrella polar en el cielo sin fin
manecilla de reloj invertida
hombre aerolito
tierra mojada
bajo el copal reinvento
la alegoría del tiempo
Soy el cortador de espigas de oro
el que conduce las batalla del mar
mago y perdiz
viajero-niño que decidió regresar a la placenta
hombre de luz opaca
Soy el viento muerto del mono
el árbol que vaga entre las grietas
artesano de la piedra caliza
amaso la piel y la pulo entre mis dedos
Soy hombre que gira porque soy remolino
hombre luna menguante y estrella de la mañana
constelación guarache
por la que subo al cielo
Soy el sendero por el que van mis pasos
calcinado por un veneno incesante
Soy el hombre que pernocta en las arenas inmensas
y hace soñar a los insectos
Soy hombre que truena los cielos de rodillas
la lluvia se detiene en mis hombros
y mis cabellos fl otan frente a la greca solar
Soy un hombre de polvo y vino aguado
de lodo cálido y maíz criollo
Soy el hombre que palpa la gota de rocío
lobo y tambor
musgo y jaguar
Dibujo y escribo con carbón
en la ventana del último limbo



Canto 17 o la teoría de los frascos llenos

Existe la noche y un violín que suenan en la caja de mi pecho Estaban ahí antes de que aprendiera a llorar La noche vastísima llena de constelaciones explosivas y tormentas de arena barriendo las estrellas rojas Y el violín desafinado y sensual como una sirena recostada en un barco Antes que cualquier otra cosa aprendí a llorar y eso es como cantar un poco Como hacer música en su estado puro porque la música es una forma de traducir nuestros lamentos Existe la aurora y el sueño Existe el recuerdo de mis primeros perros y de cómo poco a poco se fueron muriendo y cómo fueron llegando otros Pero el vacío que dejaban al morir los primeros no se llenaba con nada simplemente se volvía más grande conforme iba amando a otros seres Pienso que cuando morimos estamos vacíos de amor porque hemos amado en verdad Existen las flores y el infierno Las manos a veces saben reconocer el camino de las heridas Las cicatrices del cuerpo son mapas trazados para entender el dolor Posar mi sexo sobre otros sexos me convierte en un viajero Estoy trazando un mapa más grande Uno que abarque todos los cuerpos llagados por el deseo Existen los fantasmas y la saliva He pensando en qué haría si mis padres murieran Me arrepiento de no tocar el piano para componerles un réquiem pero también pienso que los pájaros guardarán silencio ese día y quizá otras aves se dejen morir de tanta tristeza y mis padres muertos pensarán que ese silencio es una gran despedida Existe la noche y un violín La noche vastísima y el violín sensual Existe el llanto y la música La aurora El sueño Los sueños Las flores El infierno Las manos colmándose de sensaciones de cicatrices y sexos húmedos Existen los cuerpos y la saliva Los cuerpos ensalivados y la saliva corpórea que conforma los mares Existe un piano inmenso que se llama bosque y sus cuerdas son pájaros Existe la muerte porque de pronto algo que creía seguro se ha marchado Pienso en mi cadáver blanco descompuesto esquelético con las uñas largas y el cabello inmenso enredándose en las raíces de los árboles Pienso en la marea y en las pequeñas partículas de polvo que brotan de mi garganta y que de alguna u otra forma vuelven al espacio como esporas de música como el lamento de un violín cruzando el cielo Existen las palabras Alguien me enseñó a usarlas para nombrar lo que me rodea Abro los ojos y veo un inmenso cielo plegando sus alas Un mar profundo cerrando sus párpados El espacio infinito recortando su cola y el sueño imposible temblando como un espejo Existen las palabras que antes de existir no eran nada y que de pronto por el simple hecho de ser nombradas convirtieron algo invisible en visible Pero cuando eso sucede no encuentro otras palabras para explicar sus significados Para eso existen los ojos y los oídos Por eso existen las manos con cinco dedos que son como los ríos Éufrates Nilo Tigris Huang-ho y Yangtsé Existen los besos y las sombrillas Y un día todas esas cosas que existen confluirán en un mismo cauce Bajo las mismas nubes blancas cargadas de lluvia Cuando llueve lo que está arriba y abajo se tocan de algún modo porque además el mundo está girando en el espacio y quizá el mar no sea sino una pequeña gota de agua y el universo infinito y voraz que soñamos sea amor y muerte todo en un breve segundo como un violín que se rasga con el paso de las estrellas que mueren Y es precisamente ahí Justo en ese momento Consecuencia de todas esas circunstancias que la noche y la música son lo mismo Una canción que apaga todas las luces como el viento que acaricia la llama de las velas y las manda a dormir felices de haber alumbrado Las velas son como las estrellas No importa hace cuánto hayan muerto Sólo importa entender que fueron hechas para brillar y nosotros somos un poco como ellas y justo ahora me gustaría soplar tan duro frente al espejo y apagarme vacío de amor cantando un último lamento dejando que los violines y los barcos encallen en los mares de la luna porque el mundo está girando y cuando la música explota de algún modo Lo de arriba y lo de abajo Los cuerpos y las mareas Todo es una sola materia Lo es porque recién lo dije Y esa imagen seguirá brillando un rato aunque apagues la luz y cierres los ojos y decidas guardar silencio hasta que la muerte se aparezca para llevarte a otro bosque con tu jauría de perros amados y todo lo demás que no tiene nombre Hasta que de pronto estés lleno de nuevo



Canto 25 o el canto de cantos
A Jessica
Pienso que siempre falta algo por decirte Y digo siempre porque siento que te conozco desde entonces Aunque a veces eres también como un misterio inasible Como un espejo negro profundo en donde no se refleja nada salvo la tristeza inexplicable que siento cuando no estás Como un espejo negro Así definiría tus ojos Pero también siento que algo más falta por decir Que mis palabras están vacías y no logran aprehender lo que tiembla en mi pecho como una gota de agua electrizada por un rayo cuando me veo a través de ti Existe un lenguaje más allá de las palabras que encontraré para rellenar todos los espacios vacíos que quedan cuando intento decirte las cosas Cuando lo haga entenderás lo que siento cuando me ves Ojos fantasmas que navegan sobre una estrella muerta


*
Veo una ventana conteniendo la noche entera pero el frío entra ligero y tibio como la contradicción de la vida Estoy acostado a tu lado y adentro de mí las galaxias más lejanas explotan en un torrente líquido Si pudieras abrirme el pecho y ver lo que hay adentro te perderías en el vacío del infinito Pero mi cuerpo te habla en un idioma que conocemos desde que no éramos más que dos partículas volando en la plenitud de la nada Estaba perdido Como una cascada en mitad de la noche Como una espora huyendo de las primaveras del inframundo En qué momento nos encontramos Cuántas personas tuvieron que morir para que pudiéramos compartir el fin del mundo recostados sobre el infierno Una concatenación infinita de eventos que nos llevaron precisamente a ese instante Imagino que el mundo conspiro para acercarnos Como si todas las cosas que vivimos fueran parte de una sinfonía más grande Tu cuerpo es sonido que viaja a través del tiempo y resuena en mis manos Música que llevas en la existencia como una llave que abre las puertas del universo
*
El silencio abarca todo incluso mis pasos Me siento solo caminando por las calles rumbo al trabajo incluso con la música de los pájaros que buscan la noche Siempre que voy a dar vuelta en una esquina pienso que voy chocar con tus ojos –y me duele el pecho- pero en su lugar me encuentro otra vez con el pavimento extendiéndose hacia el sol y mis pasos no son suficientes para acelerar el tiempo De regreso a casa me recuesto en el jardín a jugar con mi perro y dejo que el frío césped de invierno me diga que la ausencia no es nada Veo cómo anochece y te imagino danzando y haciendo girar un aro con tus caderas Si no pienso en nada Si lo intento mucho Creo que logro recordar tu aroma y creo que puedo volver a sentir tu cuello entregado a mis labios Cuando ya es de noche te busco en vano detrás de los hules y me voy a mi cama un poco melancólico intentando convencerme de que la ausencia no es nada Y luego pienso en el pasado En los días antes de conocernos y pienso que ahora todo eso te pertenece porque no recuerdo un rostro tan puro ni tan bello que habitara mis días En mi alcoba no pasa el tiempo y los días han sido tan breves y tan silenciosos sin ti que apenas he podido escribir Te mentí Sólo pienso en tu voz que es lo único que el silencio no borra Murmullo de dos manos que se encuentran en medio de la niebla

® Davo Valdés de la Campa.


lunes, 12 de agosto de 2013

Lunes 19 de Agosto en Palabras Urgentes: Davo Valdés de la Campa.


Presenta este Lunes 19 de Agosto de 2013
en vivo a las 17:30 horas por
Código DF

Estará con nosotros el poeta

Davo Valdés de la Campa.

quien nos comparte su más reciente libro: "Ignoto"


“Soy un hombre de polvo y vino aguado
de lodo cálido y maíz criollo
Soy el hombre que palpa la gota de rocío
lobo y tambor
musgo y jaguar
Dibujo y escribo con carbón
en la ventana del último limbo."


Ademas nuestras secciones:
Notas Imprescindibles
Cada quien su boca y la Escritorpedia.
Una producción de Código DF.
Conduce Andrés Castuera-Micher


Adriana Tafoya presenta en "Cada quien su boca" de Palabras Urgentes (12 de Agosto 2013)

ADRIANA TAFOYA
Este es el link de la entrevista:


Los cantos de la ternura
  El amor odia todo lo que no es amor
Honorato de Balzac



(0)

Tengo que dejarte
     cerrar las puertas de la casa
a diecinueve pestillos
los portales de mi pecho.
No pondrás un solo pie
                  en los jardines,
estúpido retoño.
Da un paso
y arderá el bosque
creceré fuego
en el jardín del odio
tu planta será ceniza
porque árbol, selva y jardín   son míos
porque casa, fuego y ceniza
me pertenecen.
  


(1)

Te abandono.
lamento recordar
       que amamanté tu hambre
y aún, te sostengo
en los brazos;
que mis dedos son el compás
que dio origen a la forma.

                  No debí radiar
y obsequiarte el colibrí dorado.

                  No debí radiar
       y concederte la palabra.

Apagaré la luz
para que no me encuentres.
Cicatrizaré la grieta del suelo
donde florecen mis canarios.
Nacido ciego
creíste ser el primogénito,
te equivocaste.
Tú no gobiernas.
El dominio soy      Yo




(2) La orquídea de la elipse

Te rechazo,
aunque te descalces incluso
                  del cuerpo.
Estas columnas no penetrarás
aunque el odio sea
aire fresco
que levante mi roja falda
y te permita oler el rubor
                  de la carne,
su seda que parece dormida.
No te mientas.
Cerrado se mantiene todo umbral.
Creíste ser elegido.
Te equivocas, pequeño.
Soy para los hombres.
                  Soy todos los hombres
y siempre formaré alguno para mí.

No te engañes, no soy virgen
los hombres no me son ajenos.
Tú eres niño
es ese tu lugar
en el que derramo mis gorjeos
y donde con violencia
       se aprietan las flores.


(3) El sueño ha cambiado

Camino sobre el fuego
no sobre las aguas                                      pequeño mío
por eso siempre necesaria
      para ti seré
y cada vez
que asesinarme intentes
me verás brillar en los ojos
                  de tu víctima
de la nueva, de la otra            
y en la siguiente mirada muerta
radiante otra vez.
Nunca estoy indefensa.
A donde vayas
todo te recordará a mí
          y en todo verás la tierra.
Irónico será verte
jugando al tigre
      con un mechón
                  de mi melena.

Atrancaré las ventanas
de tu mente,
y no tocarás el himen del espejo
no escupirás tu semen en mi cara
no podrás cortar la cabeza
del dragón.



(4)

Me alejo de ti
como quien se corta
un brazo virulento,
un poroso puño
   o la mano mordida por el sol.

No consideré que mataras mujeres,
no anticipé que sangrarías
                  a tu hermana
nunca medí que tomaras
al mundo     al universo
         como una propiedad.
De haberlo sabido
por compasión, tiernamente
te hubiera arrancado                                                         con un cuchillo
                  de mis entrañas.
Corto este puño que se funde
        manos ansío nuevas
pequeño vástago   
                                   debes morir.
Extingo mi sol,
borro los lunares de tu piel.


(5)

En verdad creías
                  ser el infante
que al roce de su mano
el objeto se doraba.

En verdad      creíste, hijo
que en tus manos se escondía un trozo de sol.
                  Ni converso en tigre cruzarás el brillo
la argolla:
gota de fuego
     de mi oscuridad.

Duele vivir sin ojos,
Midas ingenuo,
si deshago el nudo,
     desaparece la idea:
las rayas, las hebras
los mechones
de mi azul-dorada infinita                                      cabellera.

Ni te amo hijo ni te odio,
        esto lo hago indiferente
y morirás antes que la flor
        termine de brotar.

  

(6) Cremar las mortajas

Hoy, niñito sucio,
aún perfumado estás
de mi orina.
Y tu padre, el hombre Bacchus
no es Amo, ni en su verbo Amar
(en ti, junto contigo
    el mundo de este sueño
será borrado).

Estoy despierta
para crear otros seres
y concebir para ellos
nuevo dolor.

             Necesario es arrancar mi cabellera
         al hombre;
romperle su aro de fuego.
Contigo terminará la historia.
Otros amados nacerán,
                  pero hombres
                  ya no.


(7)Vuelo menor

Te enseñé que no hay verdad
incuestionable.
                          Asumiste
que la Tierra y yo
somos la forma predilecta
                       de tu cerebro.
Te alumbré con el vuelo del pájaro,
te versaste    en el aleteo
de los insectos
                     en volar cerca
de una lámpara cual si fueras
       pelusa que arde
cáscara de fuego
        de un oxidado sol.
                  Con el índice te apago
     
      soplo el tizne          solar.



(8)

La muerte de un hijo
                  paraliza el cuerpo
       reseca la lengua                 
sangra los oídos
              me dicen, duele
de noche
el agua se quiebra
humedece los cabellos
     y el territorio se hace lodo.
El dolor golpea en el vientre,
me dicen derrumba cavernas
y derrama los pájaros,
lágrimas rojas que sostienen al cielo.

Matar un hijo, comentan    
lastima demasiado
       y la culpa te convierte
en rata enorme al fondo
de un basurero.
Sientes te apedrean,
                  te meten un filo
desde la argolla de la boca
                  hasta la argolla del ano
y después cortan tus pechos.
Se siente                   dicen
que un mazo te destruye
                  la cabeza.
Yo
madre de rostro negro
ser de cenizas
guardo mis ojos


                  y no siento nada.



(9) El desmoronamiento
            de la carne


Igual que por la mañana
—un día—
se esfumará la sortija del cielo,
                  igual me iré,
      y conmigo la forma
      de las cosas.

Puedo esparcirme en llamas
moler todo en ceniza
toda yo molerme
en negrísimo polvo y ser intangible
—veta pura de la flor que arde.
       La materia será nada, nulo       
        será tu aliento,
  y todo se irá a donde no soy
  a donde nadie pertenece.
Fina punzada en ningún sitio, resucitaré
                  en el minúsculo corazón de un pájaro
en el mundo de mi otro sueño
donde la tierra sin ancla
viaje en una órbita
donde el día en siete parejas
                  de soles, alumbre
y donde luna sea su lengua
      y los seres   se animen
      de un calor terráqueo.

Quizá estés ahí
y hermoso sea
que no te llames hombre.
                  Entre todo lo creado
será una hermosura esta inmensa isla de trigo,
        cuando nadie te nombre.
Cuando Nada    te de nombre.