jueves, 27 de septiembre de 2012

Jueves 4 de Octubre en Palabras Urgentes: Francisco Barrios "El Mastuerzo"


presenta este Jueves 4 de Octubre  de  2012
en VIVO a las 17 horas 
por Código DF

www.codigoradio.cultura.df.gob.mx

Acústico en vivo con 

Francisco Barrios 

"El mastuerzo"

que además de sus palabras urgentes nos presenta su disco "Guadalupe Reyes"

 conduce Andrés Castuera-Micher

twitter: @purgentes
Facebook: Palabras Urgentes Codigo Df
Correo: palabrasurgentes@gmail.com

miércoles, 26 de septiembre de 2012

Jueves 27 de septiembre en Palabras Urgentes: Luis Mario Moncada


presenta este Jueves 27 de Septiembre de  2012
en VIVO a las 17 horas 
por Código DF

www.codigoradio.cultura.df.gob.mx

Estará con nosotros:

el dramaturgo mexicano 

Luis Mario Moncada



quien, entre otras cosas, nos habla de su obra "Un Soldado en Cada hijo te dió"

elegida para ser montada por la Royal Shakespeare Company

  
conduce Andrés Castuera-Micher

twitter: @purgentes
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Correo: palabrasurgentes@gmail.com

jueves, 20 de septiembre de 2012

Tania Manríquez presenta en "Cada quien su boca" de Palabras Urgentes (20 septiembre 2012)



FIRMAMENTO

Estaré esperando a que me llames
una noche que también sea día
sólo para surcar cielos como locos
cruzando no palabras sino gestos con seres extraños
que nos encadenan al universo con lazos de materia infinita
(como los sueños)
para que vistan nuestro pasado en telas de presente.
La luna está metida en una lata de conservas
cuando tengas hambre de eternidad y sientas morir de inanición
ábrela y sírvela fría con sal al gusto
devórala con los ojos en un sólo bocado
pero degústala, saboréala y disfruta
nunca se tiene demasiada eternidad para quedar satisfechos.
Cuando la noche sea día y los astros inmortales
lleguen a una tregua final
comenzaré a escribir rutinaria
porque conozco el miedo de algún día olvidarnos
y tengo la necesidad de poder leernos con los años.
Mantén tus dos lechuzas dilatadas y abiertas
es la única manera de abrazar
toda la hermosura de éste mundo.
Vamos a fundirnos en secreto
mientras las almas se van encontrando a sí mismas
a veces las cosas más hermosas suceden en silencio.
Donde rompen los sueños comienza la realidad
son tiempos difíciles para lo soñadores
necesito que vengas y me duermas
porque en este estado de vigilia tan permanente
no me quedan muchas ganas de mantenerme despierta tanto tiempo.



ÉL

¿En dónde estás?, ¿en dónde te has metido?
Me preocupa lo que puedas estar haciendo a estas horas.
Podrías estar con ellas, con ella, con él.
Conmigo.

Estarás durmiendo, soñando o volando.
Buscando un rincón en el cual poder olvidarte u olvidarme
o en un caso tan especial como éste: olvidándote de ambos.
La noche me resulta insoportable.
Yo también estoy buscando un rincón, necesito recordar.
Me haces falta, me escucho decir.
Recuerdos aparecen
Me seducen
Se abre el pecho
El corazón sale
Rueda y cae
Se rompe.

Cierro los ojos y me pierdo, es tarde.
Pensamientos invaden.
Se encienden las luces, cae el telón.
Termina la obra, desapareces.
Sueño.

Amanece lentamente, desempolvo.
Estarás con ellas, con ella o con él.
Lo dudo.
Eres como yo y sólo por eso, no estarás con alguien
sino solo, contigo.
Esperando.




INVENTARIO

¿Qué es lo que se esconde detrás de la puerta roja?
Lágrimas derramadas, miles de silencios, palabras en inútil estado de putrefacción.
Cartas viejas de a montón, una botella de vino que me habría gustado compartir contigo y cien velas con los más deliciosos y exóticos aromas.
Una ventana en dirección a los cuatro puntos cardinales, por si algún día vuelves. Un sueño que nunca terminó de asentarse por completo, el reloj que se empeña en marcar la hora del momento exacto en el que te marchaste y la misma mentira de siempre: "ya no te extraño"...


ARLEQUÍN CÓSMICO  I

Podría decir que soy persona pero la verdad es que soy arlequín.
Me formaron nebulosas y polvos estelares. Fui unida al mundo con lazos de materia infinita.

Yo no vivo a merced de nadie salvo de la vida misma y del personaje que se supone soy.

Así como soy arlequín también soy gitana y como buena gitana nunca he dejado ni dejaré de andar, puesto que siempre he querido adelantarme a mis propios pasos.

Recorro frenética el mundo buscando ese rincón exacto en el cual pueda amodorrarme; donde las personas no sean personas sino también arlequines viviendo la vida como el carnaval que es.

La diferencia es que ahí nadie portará máscaras ni pretensiones. Si acaso se usarán las vestimentas de siglos anteriores y le rendiremos homenaje a todos nuestros antepasados, aquellos inmortales que valoraban la vida donde soñar no era considerado oficio exclusivo de pecadores.

Los corazones de los arlequines estarán formados por miles de gotas saladas y oculares, porque las gotas saladas y oculares están destinadas a volverse plumas y las plumas están destinadas a volverse alas y las alas estarán destinadas a volar.

Aunque sea arlequín mi corazón será diferente porque también tendrá algo de persona.

El mío será un corazón con vida propia. Loco, inestable, rojo, enamoradizo y muy liviano.

También será un amante empedernido que nunca se resignará a dejar de querer.

Vivirá al final de cada una de las estaciones porque esos son los momentos en que los arlequines se enamoran. Y como ese corazón tendrá vida propia durante el otoño procurará estar un tanto distante de la superficie y del dolor.

Los arlequines jamás moriremos porque somos inmortales pero si alguien llegase a necesitar imaginar la muerte de un arlequín le puedo decir que moriría de la forma en que vivió: de una callada manera y muy contento. Porque la muerte no sería algo a lo que temerle sino que estaría considerada como la transmutación alquímica para renacer y formar parte del Universo.

En las escuelas de los arlequines se les enseñará exclusivamente a mirar y sobre todo a observar el lado escondido de la belleza natural que a veces se escapa en la vida ordinaria, justo esa que abandoné alguna vez en busca del mar.

Buscarán con vigor la verdad de la imaginación porque en la mente de los arlequines se encuentran las voces que dictan el rumbo y ellos que tienen voces internas lo saben y viven conforme a lo que oyen.




EL CORAZÓN
Se pudre.
Solloza en lo más bajo, en las profundidades del ser.
Solitario se deja carcomer por el tiempo
y las polillas se nutren de los últimos vestigios.
Sus últimas migajas sirven de alimento para las palomas del olvido.
Es un troglodita que no puede dejar de querer.
Nunca tiene demasiado de nada para quedar satisfecho... y se enferma.
Cuando el corazón sufre, lo hace en silencio.
¿Lo escuchas latir?
Tú sólo estás gritando por dentro y nadie te oye.


CAMINO DEL PEREGRINO
Los peregrinos no le temen a nada,
nunca tienen nada que perder.
Nosotros no nos damos cuenta de lo que pasa,
todo suele ocurrir demasiado rápido como para prestar atención.
En cambio para ellos, cada instante se vuelve infinito
si hay algo a lo que tampoco le temen, es al tiempo.

Ellos no cierran los ojos para poder contemplar
el mundo que a sus pies les espera,
saben observar con el corazón.
También saben apagar las estrellas de un soplo,
y tienen a la luna como único testigo de sus hazañas.

No tienen ataduras, saben que hay momentos
que tienen que dejar ir.
Por su propio bien, aunque duela.
Desde pequeños aprendieron a cortar cualquier lazo
que los amarrara a algo.
Están conscientes de que su destino es el universo.

Los peregrinos son conocedores natos de que
existe una noche diferente para cada país
y para cada alma también.
Reconocen que la vida es corta, y cualquier instante
se convierte en una oportunidad de crear algo especial.

Camino del peregrino:
pies descalzos y piedras afiladas.
Bóveda cósmica y estrellas infinitas.
Cuando están a punto de dormir, reflexionan:
no importa cuánto dure su peregrinación,
a todos siempre nos persigue la misma luna.
  
LA PARTIDA DE LA MUCHACHA TRISTE
Miro sus ojos como si fueran espejos en donde la tristeza se ve reflejada. Es una mujer libre pero no feliz. Guarda sus recuerdos en bolsas de plástico para que nunca nadie los degrade, para que con el paso de miles de años sigan estando presentes. Los mira, piensa, sonríe, llora, los disfruta y recuerda.
Ella comienza a fumar y sus pensamientos se desvanecen con el humo y aunque estamos todos en un espacio cerrado ella continúa fumando, es libre...
Se recuesta sobre el piso y sueña, no le importa que los demás la miremos extrañados. De repente comienza a sonar una música conocida a lo lejos; la mujer de la mirada triste se despierta y escucha atenta la melodía que la transporta a otro universo. Hurga en sus recuerdos, se mira las manos y las encuentra vacías, observa su entorno y encuentra vacío en todas partes, vacío en cada uno de nosotros.
Yo la escucho murmurar unas palabras pero no logro comprender su significado, y es que ella habla el lenguaje de las palabras y yo el de las miradas.
La mujer sale y se va de viaje. Yo la miro con tristeza y observo cómo traza su camino hacia ninguna parte, ella camina, voltea la cara y me dirige una última mirada.
Abre sus alas y fractura su cuerpo en cientos de aves que felices revolotean por los andamios.
Es libre...


TRAGEDIAS
-Estoy pasando por la tragedia de amor más grande del mundo- se le escuchó decir.
Y el anciano con la misma sabiduría de la que era característico respondió:
En el amor no hay tragedias grandes ni pequeñas. Una tragedia de amor es siempre una tragedia: te remueve, duele, lloras, te lamentas; te cuestionas, juras, maldices, gritas y sobrevives al final.
El amor es y lo único que cambia en una tragedia es la intensidad con la que manejas tu dolor...







®Tania Manriquez

domingo, 16 de septiembre de 2012

Jueves 20 de Septiembre en Palabras Urgentes: Tania Manriquez


presenta este Jueves 20 de Septiembre de  2012
en VIVO a las 17 horas 
por Código DF


Estará con nosotros:

Tanía Manriquez  y su poesía
"Cierro los ojos y me pierdo,
es tarde.
Pensamientos invaden.
Se encienden las luces, cae el telón.
Termina la obra, desapareces.
Sueño."

Y nuestras  Notas Imprescindibles, sin olvidar nuestra tradicional Escritorpedia

conduce Andrés Castuera-Micher

twitter: @purgentes
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Correo: palabrasurgentes@gmail.com

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Eva Castañeda presenta en "Cada quien su boca" de Palabras Urgentes (13 septiembre 2012)


EVA CASTAÑEDA

Esto no es un poema

Frente a la ventana de mi apartamento 
dos árboles perfectos se cruzan, sus hojas aéreas 
acarician el vidrio, casi me tocan.
Todos los días a las cinco tres pajaritos se acomodan sobre una rama.
Juntos como un delicado escudo se sostienen. 
A las seis doce llega el cuarto.
Cuatro aves descansan sobre el árbol que es su casa de paso.
Golpeo el vidrio, les llamo, ni una me mira.
Nada saben de esto y pienso:
Es un árbol, no es un cable de luz o una torre.
Es un árbol de verdad, no un papel tapiz o un invento mío.
Son primero tres aves, luego cuatro. 
De esas que me dan miedo, de esas que vuelan enserio.
No son aves poéticas o metafóricas o aves falsas. Son aves de verdad.
Mi ventana es la cosa más común. Ni hablar de ella.
Tal vez a nadie le importa esto. Dirán que tampoco es poesía.
Pero hablo de ello porque anteriormente mi ventana daba a un terreno abandonado
y lo que escribía entonces, era sobre una pared blanca y el polvo que con los días 
la transformó en un muro de tabiques deslustrados. No había árboles, sólo un tronco.
Ahora frente a mí se tiende una red de pétalos verdes con tres aves que más tarde son cuatro.
Esto debería pasarme inadvertido. Pero no, no ahora. No aquí donde la mayoría sólo tiene frente 
a sí un muro de tabiques deslustrados. Como sea, no me gustan las aves. Le temo a las aves. Pero escribo sobre éstas porque son reales y me transparentan el miedo y esa extraña belleza que pocas veces se asoma por la ciudad. Escribo de un árbol y cuatro aves porque ahora alguien escribirá sobre el amor, las bicicletas o la poesía. 





Cosas de familia

Y detengo mis ojos en la figura del campeón del mundo:
de pie, señores, un poco de respeto para los hombres como mi viejo
que doblegaron sus vidas en trabajos miserables.
Fabián Casas

Mi padre osciló entre el temblor y la esquizofrenia.
Nunca lo entendí. La vida fue para él un espacio imperfecto.
Un día después de treinta y un años, supo que era el momento
de partir sin la televisión, sin una esposa ni el colchón 
o los muebles que le valieron seis meses de sueldo. 
No volvería a sentarse frente a un plato caliente 
o a mirar con flojera el rostro de la mujer que siempre lo acompañó 
y que un día, lo dejó solo para estar sola. 
Mejor así.
Se fue y de algún modo fue un poco feliz y la vida 
menos imperfecta.


A esta hora en la mañana

Soy víctima de un Dios frágil, temperamental que en vez de rezar por mí
se fue a bailar , se fue a la disco del lugar. 
Babasónicos


Y llegué al desayuno como quien llega a su última oportunidad
: me digo que la proteína es necesaria para orientar la columna,
memorizar que cada día es una víbora diferente. 
La de hoy no tiene veneno, será mansa y saldrá mi nombre en la galleta de la suerte.
No hay olor a sueño ni a lámpara de anoche; me acostumbré al ojo de la vecina,
pegado en mí como una declaración de guerra. 
Alguien nos sigue siempre sin emboscadas ni sorpresas. 
Cazo la sombra que se hace a las doce veinticinco, sigo a la vecina cuando no me sigue. 

Amanece en las almohadas y en los gallos y doy vueltas-vueltas-vueltas,
aunque la trayectoria del pie sea una línea de vituperaciones rectas.
Me acomodo en un vestido para enfrentar la épica batalla de los diez mil
autos corriendo tras de mí
: ni uno a de arrollarme hoy.

A esta hora me creo lo que sea    
: lamargura es delgada
: lainmortalidad es esto.

De mañana hay que arrancarse lo incorrecto y los calmantes.


Necesarios rodeos

Algunas ideas deberían gastarse como se gastan los zapatos, las leyes, los monumentos.
1.- El peso de la soledad en un cuerpo enorme que se ha quedado solo por ser enorme.
2.- La variación del clima y su impacto sobre un alma enfermiza.
3.- Mi vecina es la mejor cantante de karaoke de la colonia.
4.- Casi nadie usa los separadores de libros, se prefiere doblar las hojas.
5.- La consideración no existe en este país
[Sólo digresiones]

La ausencia de sueño es un síntoma de inquietud, vivir sin hallazgo,
sin los nombres de los árboles que adornan el camellón, sin la idea
de que hay algo que alumbra de un modo diferente, sin ser luz de neón,
sin ser un foquito que se enciende después de las 9 de la noche.

Hay algo que silencia y desilencia.
Lo vi cuando llegué sin prisa y mi vena de la frente se deshinchó,
me estacioné sin nervios amarillos, sin la bilis que supuro con la prisa.
Me cuento una historia de mi paso por la calle a la hora en que salimos
a enredar el aire con nuestra tullidez. Me tomo un refresco
y miro bien, siempre algo se nos escapa.

Me dan risa los que creen que lo han visto todo,
ignoran el color de las hormigas y el canto de la mosca.
No suenan por dentro, chocan con el viento
ni una hoja se mueve.

[sólo digresiones]



Sin el camino amarillo


Podemos
cambiar el foco inservible 
por lo oscuro de su vidrio.
Si ella supiera que no.

El amor es una frenética duda golpeando las orejas:
si fueras tú la que me espera y yo él que lleva brillantes los zapatos
para ti que velaste bajo el árbol de granadas 
estalladas todas un día cruel. Rojas y mi corazón asustado
porque las aves de la carroña o la lengua de las vecinas
decretaron la distancia. Pero llegué
a una hora roída en su otoño y en su hoja.

Nosotros no fraguamos puentes y el trabajo de los hombres
fue hendir los cimientos de la madrugada. Para que cayera algo de mí
o la electricidad que llevas puesta como cuerpo.
Detonado el eco de eso que insistentemente es algo 
que llaman de un modo redondo y azul, amor.

Vendremos con los pies quebrados, cada uno hasta llegar
con su síncope y sin algo de lo que antes muy antes fuimos
Vendremos. La mitad de mí, de ti,
lo que queda después de la ilusión
 de una batalla sin caballo ni helenas de bisutería.
Desarmados y felices arribamos a nuestro amor.



Naama y el diluvio

Quebrar sin piedad las nubes,
inminencia del alud.

“¿Lo sabes, Noe?
Hoy va a desfondarse sonoramente el agua del cielo,
pulirás tu súplica.
Un arca pasará como visión,
    el camello y el caballo
dejarán su prisa.

“Hombres antiquísimos, de esos que no usaban el amor,
lamerán tu nombre.
Tu nombre,
la señal de tus rodillas,
el moho que habita en tus rodillas,
apenas explote el agua
habrá un pececito comiendo tus rodillas.”

Yo, Noe, me puse la boca de un loco,
mastiqué el mar
y me hice un arca con la risa de los otros.
Esperé el día en que fueran rotas todas las fuentes
del grande abismo, y las cataratas de los cielos
fueran abiertas.
Anduve sobre un mar atroz  que no era de agua
sino de espanto.

Mi cuerpo se hizo de animal,
me elevé sobre la tierra
durante cuarenta días que conté 
con los dientes de una fiera.

El vendaval no secó los pelos de la jirafa,
no disolvió nubes rabiosas.
Sacudimos la carne para espantar
la humedad que nos hacía hoyos blancos.

Tanta agua me disolvió el amor,
pero hoy desperté un poco seco.
Hoy tu nombre interrumpió el diluvio,
Naama:
cuarenta días sin tu boca,
con el granizo en la lengua
 y la corneja en la mano.

Tus ojos saben a agua,
son animales frenéticos.

Mi delirio te ocultó bajo una gota,
eras el sueño que ronda a las bestias.
Ahora te veo y tu voz se sobrepone al aguacero.

Naama:
Si con decir me arrepiento
el agua saliera de mis muslos
y el deseo intacto te revolcara 
en la hierba seca.
Si con decir daga
el pecho del ñandú se atravesará
con mi odio.
Si con decir tierra
el agua, 
tanta agua se hiciera viento
en el vuelo del Emú.
Si con decir tu cuerpo 
el arca se hiciera pino.

Tu nombre alcanza todo.
    ¿La lluvia se secó?

Guardé una paloma en la punta de mi esperanza
- sale del arca-,
y la paloma volvió a mí
a la hora de la tarde,
traía una  ramita tomada en su pico.

Una ramita de olivo
humedecida,
empudrecida.
Limpia de copular con la paloma
sobre los montes de Ararat.

Todo era seco:
pájaro, luciérnaga y áspid.
Naama, todo era seco.


La chica que soñaba con un cerillo y un galón de gasolina 

Porque alguien siempre arroja las navajas y el ruido tenue
corta el seso más inteligente.
El hueso avanza al matadero
donde flores coaguladas nos saludan:
entra sin corona.

El resto es la oxidada orilla de algo que un día centelleó.
Desquiciado es el color de la lumbre.

Si todo fuera blanquísimo habría un lugar para dejar las piernas y olvidarse,
pero el humo apunta al lugar de la tormenta:
érase una vez una
que miraba a uno 
y de su boca caían abalorios.

Fue en un sueño la hoguera.

Memoria extinguida mientras algo adentro se iba más adentro,
sale sin corona, su cuerpo de gasolina ilumina
un cerillo sin cabeza.

Y hay un fuego tierno que se enciende entre tus manos,
acaricia, que la piedad también hace cenizas.
Azufre son los recuerdos menos rojos,
la corona se extingue.

Esta mujer se convirtió en cerdo,
lloró toda la noche su luz perdida.



Tonight


Las luces de la gasolinera, sus redes infranqueables de color. 
La mujer que se pasea sin un bolso y esas piernas que a nada inspiran.
Todo se agita de madrugada.

A esa hora los niños de la calle son compasivos, 
te ofrecen las bancas como si fueran las sillas de su casa y luego te miran,
te abren despacio con la navaja de su rencor y luego sangras de un modo tan hermoso
que la banqueta y los animalitos se pintan de rojo y luego el niño se va y tú te quedas 
con un espanto que no es de este mundo porque tu carne abierta no es como pensabas. 

De madrugada la fruta es fluorescente, se quiera o no es luminosa y anaranjada.
Tus ojos suben por las cosas para capturar su línea perfecta, la que soporta el edificio, 
la que reubica el paisaje. No es que los lugares cambien es que algo en tu cuerpo muda: 
la iglesia es la isla Creciente. Tu sed ahora es otra.

Las luces de los autos se clavan en tu recuerdo.
Uno, el único, el que ahora importa:
era madrugada en la ciudad y no llovía, tampoco te enamoraste, 
sólo era de madrugada.


Por la ruta del chocolate

¿Quién comerá más chocolates, un niño o una mujer desesperada?
en los dos casos, la vena se infla y el mundo es menos feo.
Juana la loca guardó diez chocolates para su hijo Carlos V
y en cada grito algo menos dulce y más desquiciado salía:
conquistaré el mundo con una sonrisa ridícula y un juramento de amor
bajo la luna de alpaca. 
Mientras, busco lo inofensivo, lo tierno que no desespera:
chocolates castigados en la lengua.

Hay algo de metafísico en el caramelo obscuro que atraviesa
la garganta como los caballos del rey Carlos V en Bolonia.
Chocolate amargo antes de la batalla. Después vendrían las lágrimas,
la depresión y un reino. Por la ruta del chocolate se llega al mediterráneo 
con su cuerpo de agua y esas ganas de ser de azúcar para abandonar la sal y sus pecados.
Mar en medio de las tierras. Derretido. Chocolate. Mare Nostrum.

Menú



Es otro día y la gente lleva su hambre al despeñadero:
un café es asunto de vida o muerte, la comida en el punto exacto de su éxtasis. 
Mastica con la boca cerrada para que la desesperación no caiga en el azúcar. 
Aprieta el agua entre los dientes.

Mi nombre es Laura, estoy para servirle.
[Y en sus ojos el aburrimiento]
Quisiera asomarme a la calle para saber si hoy lloverá.
Cambiarme el nombre y no servirle a nadie.
Tengo muchas preguntas y ninguna es sobre comida,
¿personajes ilustres de la historia vistieron uniforme? Napoleón, Villa, Fidel Castro, las meseras.
Yo uso uniforme: el hambre se abre con una falda corta, piernas en el carrito de los postres. 

La mesa 3 se va y yo me quedo, la cuenta de la 1: repaso números.
La vajilla hace una música frágil,
Hoy: tulipanes en chocolate.
Costumbre errada la de comer flores, arrancarles el color con el golpe seco 
del aceite.

Es una tristeza que mi labial combine con el aderezo y nadie se percate,
camino sobre la cuchara y el cuchillo. Es un juego de equilibrio llegar 
con la charola intacta, Estar a tiempo con olor a tedio con canela.
Mi nombre es Laura, estoy para servirle.



X
G


La a x la g es lo mismo si he de decirte que esta tarde me fue
bien como le va bien a cualquiera que sepa respetar las señales para
salvaguardar la existencia no raspé la carne de los perros mas
le di con el hueso al hambre de uno y él me sonrío como
si fuera él con el que despierto las mañanas me vio de una 
forma que me enseñó una parte de mí desconocida por mis ojos y 
la lengua se me atoro para decirle
perro no te conozco pero eres igual a todos los perros que miran despellejando la tela y
quieren lamer lo que hay debajo no es lo mismo la pila de papeles unos son los
expedientes del caso más perdido y yo que no sé confiar en los conocidos y sus
consejos de consuelo prefiero creerle a los que van de paso porque ellos son
los que menos el hambre es una tísica que busca aventuras arruinadas que no
el grifo y su eterna gotita ya inundó mis madrugadas con su raya de humedad 
que viene a mí no se me da entender la sintaxis de tus gestos advierto el mar entre tú
concupiscencia arrebatada está la vida en su péndulo inexacto.




®Eva Castañeda

domingo, 9 de septiembre de 2012

Jueves 13 de Septiembre en Palabras Urgentes: Eva Castañeda


presenta este Jueves 13 de Septiembre de  2012
en VIVO a las 17 horas 
por Código DF


Estará con nosotros:

Eva Castañeda 

y su poesía


 “Las luces de la gasolinera/sus redes infranqueables de color/la mujer que se pasea sin un bolso/y esas piernas que a nada inspiran/todo se agita de madrugada/a esa hora los niños de la calle son compasivos/te ofrecen las bancas como si fueran las sillas de su casa…”


Y nuestras  Notas Imprescindibles, sin olvidar nuestra tradicional Escritorpedia
 conduce Andrés Castuera-Micher
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