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GUADALUPE SÁNCHEZ LINARES
Escribir es desnudarse,
quedar expuesta,
desgarrarse un poco.
Ser tú y a la vez anónima.
Entonces te leen y te conviertes en todas
las historias,
cada uno hace de ti su propio personaje.
En instantes maga, hechicera,
con un poder para tocar
la mente e hilvanar metáforas.
A veces tan lejana,
que una misma se desconoce,
se extraña.
Los amores cuestionan tus palabras,
claman como plegaria tu silencio.
Tus hijos te miran con cierto dejo de
nostalgia,
la gente piensa que vives colgada de los
cuernos de la luna,
pero cómo saber ser otra,
si cada letra es una arteria que da vida al
alma,
a veces atormentada, difusa,
otras amante, vagabunda
y permanente fugaz.
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NI VIUDA, NI HUÉRFANA DE MÍ
No soy yo la que se salva del olvido,
el costal de cicatrices adheridas a la
espalda.
No soy mi viuda,
“ni huérfana de mi”.
Soy las cuatro paredes de esta casa
deslavada,
el vestido azul,
laberintos,
cerrojos detrás de una mirada.
Soy la que cae rendida,
crucificada,
fuera de sí,
renazco cada tercer día.
Me quedo frente al espejo,
espero que la otra,
esa de ayer,
de vez en vez me reconozca
como la niña de mil años
que hilvana sueños
y renace de la luz entre las sombras.
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CURRÍCULUM VITAE
Ni poeta,
escritora
o algún otro título nobiliario
que se pague en dote a la literatura.
Ni antologada,
traducida
o publicada.
Sólo mujer de alumbramientos y palabras
que se teje y se desteje
en las madejas roídas del lenguaje.
Mujer que apenas alcanzó un nombre de nueve
letras
porque el resto ya estaban confinados
a lo sustancial
desde la infancia del silencio.
Mujer que llueve y se florece,
lleva la nostalgia por el mar,
busca sus orillas redundantes
lugar en que la vida se deletrea
e interminable
se repite consecutivamente.
Agua con cauces finitos
tarde que se vuelve ánima
ánima que penetra el ojo
por donde Dios parpadea y nace. GSL
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A LAS MUJERES POETAS
A las mujeres poetas
el sueño de la escritura no nos pertenece.
Nosotras venimos a parir,
a parir aquellos que escriben,
que son reconocidos,
que participan en presentaciones, y
tertulias literarias.
Nosotras somos musas, correctoras,
diosas.
Cruce de piernas,
miradas que enamoran,
danza de cabellos que envuelven y
estrangulan.
Somos cuartos de hotel,
casas en espera,
el café de siempre,
oyentes que no cansan,
extravíos o ausencias.
Mientras ellos definen la metáfora,
esbozamos en sombra las sonrisas,
en silencio alzamos la mirada
porque de sobra sabemos,
que somos la matriz dónde se fecundan las
palabras
y de nuestros muslos
se da a luz la poesía. GSL
HUELE A PAN
Huele a pan
a soledades
a gotas de lluvia.
A tus pupilas inmóviles
fijas en un fragmento de la nada.
A calles exhaustas de cargar al mundo
a ventanas abiertas
a mujeres que espían
que expiran deseos ocultos
bajo trasparencias de sábanas viejas.
Huele a hombres que esperan
a monedas lanzadas al aire
a las caricias que dejaste bajo la almohada
a destinos.
La quietud se quebranta
con los sonidos de bocinas
que compran "colchones, estufas,
refrigeradores"
los cristales se agitan,
quieren llorar, romperse con el estruendo
de coches.
El disco toca,
se repite incansable la misma melodía.
No importa qué pase
nada se detiene,
nada nunca se detiene.
El pulso nos grita,
que aún estamos vivos. GSL
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LLUVIAS DE OCTUBRE
Anoche llovió...
Llovieron días negros
sobre las cabezas
de los desesperados.
Llovió sangre
impunidad,
desaparición.
De las lágrimas
bajaron ríos
charcos violentados
por el paso de botas militares.
Llovió en Tlatelolco
y por toda la ciudad.
Madres mojadas
bañadas por la angustia
escurriendo entre sombras el olvido.
Lluevan por otras tierras,
quédense donde yacen
con los tiros de gracias
deslavando su epidermis.
Quédense allá,
no vuelvan,
ustedes merecen soñar.
Aquí el mundo no cambia
nosotros seguimos insomnes,
hundidos bajo las aguas,
respirando a bocanadas de violencia
el olor de humedad que nos penetra. GSL
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3 DE NOVIEMBRE
Llega el instante en que la vida se
detiene,
todo pasa lento y sin sentido.
Dolor profundo,
amor agónico,
la espera...
Minutos largos,
largos como pasillos de hospital.
Minutos lentos, lentos como la gota de
suero que baja hasta las venas.
¡Qué fragilidad es la existencia!
Angustia por devolverle vida a quien te dió
la vida.
Sentir que el cuerpo se apaga,
que el calor de sus manos se escapa a la
otra orilla.
Esa última mirada,
suspiro,
bocanada,
esos débiles latidos.
Todo se diluye, se consume, se entrega...
Deseo repentino de transgredir el tiempo
y esperar que tu madre
no se muera
mientras muere.
EN-SUEÑOS
En la oscuridad me vuelvo agua
secretamente toco tu cuerpo
entro en ti casi anónima.
Me diluyo
y dejo reposar mis mareas en tus orillas.
Te revuelvo en sueños
para rehacerte en los pliegues de la cama.
Violento la ternura de tus manos.
Ardo tu piel a sal
Ardo mi piel a labios
Te dejo con sed para tomarme a sorbos.
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LA DANZA
La tarde y el anochecer se encuentran,
danzan, comienzan a confundirse. Tímida la luz se marcha, camina poco a poco
para dejarse caer ante las sombras, ante la penumbra. Es entonces que la cama
parece más grande, se expande, faltas en ella. Te conviertes en recuerdo vivo
que emerge de todos los rincones. Dejaste tu olor en la almohada, el sudor y
algunos sueños. Aún queda el contorno de siluetas dibujado sobre los pliegues
de las sábanas y las marcas en mi piel de tu alevosía. Apenas te marchas nace
la nostalgia de asirme a tu costado, de las líneas que te escribo en los
renglones de la espalda, la humedad que provoca ese estado de gracia en el que
todo se funde y se encuentra. No quieres habitar en mis olvidos. Esperas
alojarte en mi memoria para hacerme vivir con los ojos desbordados de tu
nombre. GSL
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TODAVÍA
Me dueles un poco todavía.
Me ardes a las tres de la mañana cuando el
insomnio apremia e incendian en el alma nostalgias de caricias.
Me ardes en las manos de no poder tocarte,
en la comisura de los labios,
en los muslos sitios de tu carne y mi
poesía.
Me dueles los domingos,
los días de fiesta,
las mañanas con lluvia en el café de
siempre.
Me dueles en los libros que no me
regalaste,
en todas las historias que ya no me
inspiras.
Me dueles en el costado izquierdo, como
Adán le dolió a Eva
desde el inicio de los tiempos,
antes de parir este silencio
y sentirme atraída a caer en el vacío. GSL
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QUIZÁ, TÚ
He amado a algunos hombres,
no sé a cuántos en verdad he olvidado
y cuántos permanezcan silentes,
resucitados en el Monte Calvario de la
memoria.
Sé que algunos los amé desde la carne
con hambre
sed
con los ojos vivos
y esa angustia palpitante en las entrañas.
Los quise a forcejeos
a caricias
a sudores.
Los amé consumida,
consumada.
A los otros,
los más,
que en realidad son los menos,
o quizá sólo fuiste,
eres,
o serás TÚ.
Te amaré con devoción,
te pienso con ternura,
te nombré en cada palabra,
con todas las formas posibles del lenguaje
y el silencio.
Te encontraré a cada hora,
te busco en cualquier sitio.
Me quedé aquí, inamovible a esperar
por si acaso fuiste,
estás,
o no sucedes
todavía.
®Guadalupe Sánchez Linares
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