FABRO
AMADA,
MUERTE.
¿Por
qué le escribo a la muerte?
si
nunca me contesta,
mi
escritura con tanto detalle
pero
ella ni atención le presta.
Va
asustando a todos a su paso,
¿Lo
peor?, que nadie le ha visto,
por
eso ya no hago mucho caso,
voy
a tenderme sobre el abismo.
Le
entrego versos sin métrica,
me
devuelve tardes sin sol,
algunos
afirman que es cadavérica,
otros
que no es visible, solo es olor.
Viaja
entre rostros, de flor en flor,
su
tacto es trágico, nadie la toca,
con
la mirada al suelo, busca al amor,
sola
tantas eternidades, sin sombra.
A
todos asombra, con todos se acuesta,
camina
sin ganas, sin expresiones,
su
ser es acertijo, su sed respuesta,
el
andar y la mirada, son intenciones.
Otros
dicen, que es una mujer,
que
todo el mundo la odia,
le
gusta caminar, fumar, beber;
bastante
ebria, de cualquiera se enamora.
Que
es muy celosa y posesiva,
verdugo
del invierno, de sur a norte,
recorre
el universo a oscuras, lasciva,
tan
tímida, entre los sueños se esconde.
Le
gustan los tiempos fríos, grises,
su
respiración cala hasta los huesos,
cuerpo
perfecto, sin cicatrices,
sus
ojos son, planetas muertos.
Tan
vacía, sola, sin mentores,
en
el aire, su tristeza se percibe,
como
la de los escritores,
por
eso le escribo a la muerte,
por
qué se, que ella también escribe.
LA
VIDA.
LA VIDA, INTENTO NO SER UN GUIA
CUANDO HABLO SOBRE ELLA MISMA,
INTENTO NO PERSEGUIRLA, CUANDO
LA PIERDO DE VISTA; LA VIDA
SE RESUME, EN TIEMPO, LICOR Y
POESIA.
LA VIDA, ES EL TRUCO DE LOS
MAGOS DEPURANDO LA EREJIA,
ES UN SISMO EN LO MAS ALTO, UN
CAMINO DE CUNCLILLAS,
ES PINTURA ENTRE LOS MARCOS, ES
UN TREN SOBRE LAS VIAS,
ES NADAR EN EL ASFALTO, ES
MORIRSE CUALQUIER DIA,
LA VIDA, ES UN RECUERDO VAGO DE
ALGO QUE NI SIQUIERA EXISTIA,
ES EL AIRE ENTRE TUS SALTOS, ES
LA NOCHE ENTRE TUS DIAS,
ES LA SUELA EN TUS ZAPATOS,
CANSADOS DE TU RUTINA,
SON ESOS SECRETOS BASTOS
OCULTOS ENTRE LA ALQUIMIA,
LA VIDA, SON ESAS MALDICIONES,
QUE SE HACEN ENTRE FAMILIA,
SI YO FUERA UN POCO MAS CUERDO,
DIRIA QUE ESO ES LA VIDA.
LE PREGUNTO A MI YO INTERIOR,
EL SILENCIO ES LA INDIRECTA,
ME DA ACERTIJOS, PERO NUNCA DA
RESPUESTAS,
LE PREGUNTO Y LE PREGUNTO, PERO
NO CONTESTA,
LOS SEGUNDOS SON TAN PESADOS,
QUE ME DOBLAN, ME VENCEN,
LOS AÑOS SON TAN LIGEROS, QUE
NACEN Y EN EL MISMO LUAR PERECEN.
Y ASI LA NOCHE AVANZA, MIS
SENTIDOS SE VUELVEN TORPES,
LAS NUBES PASAN, MIS
SENTIMIENTOS SE ROMPEN,
AQUEL PARQUE PARTE LA SOLEDAD,
Y SOLO ASI FUNCIONA
VUELVO A CASA, SERIO Y SIN
PRISA, REPITIENDOME,
QUE EL MUNDO NO ES REDONDO, EL
MUNDO ES UN PRISMA.
DESPIERTO, NO RECUERDO NADA,
PERO SIGUE AHÍ LA MISMA PREGUNTA,
LAS MISMAS GANAS DE
RESPONDERLA, Y LO INTENTO NUEVAMENTE: ¿Qué ES LA VIDA?.
MANCHAS DE SANGRE EN LAS
PAREDES, CAUSA DE CUALQUIER DISPUTA,
UN SENDERO SIN RUTA, FORTALEZA
DE MUJERES,
LA VIDA ES TIEMPO, EL TIEMPO
UNA ILUSION, LAS ILUSIONES SON IRREALES,
¿Y LO IRREAL?, NO EXISTE, COMO
LOS SUEÑOS, ENTONCES,
¿ES LA VIDA UNS UEÑO?
LA VIDA ES LA PROSTITUTA QUE
INTENTA DARTE AMOR, EN LUGAR DE SEXO,
ES EL KARMA SOBRE TI, ACTUANDO
EN SENTIDO OPUESTO,
ES LA MUERTE, MAL OLIENTE, SOLO
QUE CON UN TRAJE PUESTO,
ES EL HOMBRE DE TUS PESADILLAS,
SOLO QUE MAS APUESTO,
ES EL PASADO OSCURO, DE UN
FUTURO INCIERTO,
ES LA ILUSION DE UN OASIS, EN
MEDIO DEL DESIERTO.
ENTONCES, AL FINAL, LA VIDA SI
ES UN SUEÑO,
AHORA TENGO TEMOR Y CURIOSIDAD,
DE SABER,
¿CUANTAS VECES MUERO CADA NOCHE?.
Bloque
3.Canción.
He dormido poco, me la he pasado fumando,
Brújula sin manecillas, perdido y navegando,
Capitán de barco, arte sin espectadores
Insomne, tic tac sin despertadores,
Despacio, viaje sin equipaje,
Ebrio sin brebaje, quiero llegar al espacio,
Escribir por dormir, esa fue la receta,
Tiempo sin volver a casa, salí a dar la vuelta,
Vagando por las ciudades más recónditas,
Encarando las miradas más hipócritas,
Viendo como el tiempo, se lleva a la multitud,
Y yo ebrio en la banqueta, buscando a la virtud,
Que mis risas con el viento, no congenian,
Nacido en otro tiempo, alienigena,
Entre cometas, busque polvo de estrellas,
Guardián del universo, el último centinela,
Corazón a la deriva, de versos,
Excesos y de vida
Último sobreviviente de un cuerpo en ruinas.
Expresión consensual, corpórea del danzante,
Pintando sobre la tierra, giros en el aire,
Conexión trascendental, del corazón y la mente,
Los trazos en el lienzo, de un pintor sin sueño,
Que ignora su alrededor, solo sigue sus reflejos,
Del poeta, y la belleza en lo podrido,
Pasajero insatisfecho, de un tren hacia el olvido,
Escritor sin fama, creando mundos paralelos,
Cada que mira sus textos, es como verse al espejo,
Soledad su compañera, en esas noches largas,
Íntimos amantes, que muy pocas veces hablan,
Se miran todo el tiempo, aún no saben que se aman,
Madrugadas violentas, están robando su alma,
Mensajero del universo, y por las noches nadie llama,
Viajando entre planetas, que lo apuñalan,
Pero ahí tienes al artista, en un mar de dudas,
Intentando escapar, a un cielo sin lunas,
Astronauta entre papeles, de una vida fugaz,
Y amores mal pagados, que vienen y se van,
Entiendo la agonia, esas ganas de escaparte,
Al final del sufrimiento, lo único que queda es arte,
Pintura en las paredes, tinta sobre las horas,
Y un mundo en decadencia, que hace mucho se deshoja.
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